Friedrich Ani Tatort München - Boersenblatt.net

© Dan Morris
ROMANE_FANTASY
Hinter den Backsteinfassaden einer Reihenhaussiedlung
lauert das Grauen: Hier schreibt Wolfgang Hohlbein –
nachts, über Zombies, Vampire und andere Schattenwesen.
Antje Deistler hat sich über die Schwelle getraut.
Der Fürst
der Finsternis
Blutrünstige Fantasiewelten: Wer bei der Lektüre gern in düstere Sphären
abtaucht, ist bei den Büchern von Wolfgang Hohlbein bestens aufgehoben
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N euss-Hoisten,
Stadtrand. Eine Reihenhauskolonie
mit Blick ins niederrheinische
Flachland: Äcker, Felder,
ein paar Bäume, schwarzes Gekrächz von
zahllosen Raben. Irgendwo hier wohnt
Wolfgang Hohlbein. Backsteinfassaden
dicht an dicht, eine sieht aus wie die andere.
Gerade will man die Orientierung
verlieren, als plötzlich alles klar ist: Vor
dem Portal eines Reihenendhauses kauern
zwei Steintrolle. Wer braucht Hausnummern?
Nur hier kann sich der Fürst
der deutschen Finsternis verbergen.
Rund 200 Fantasyromane hat Wolfgang
Hohlbein veröffentlicht, allein
oder mit Koautoren. Seine mal märchenhaften,
mal blutrünstigen Geschichten
entführen in düstere Paral-
leluniversen, in denen der ewige Kampf
des Guten gegen das Böse tobt. Nibelungen
schwingen ihre Runenschwerter,
ganz normale Menschen stolpern in die
Schattenwelt. Damit erreicht der
57-Jährige ein riesiges, meist junges
Publikum – nicht nur in Deutschland.
Hohlbeins Weltauflage: 40 Millionen.
In der Fantasyszene wird er wie ein
Popstar verehrt, kreischende Mädchen
inklusive.
Doch bei ihm zu Hause ist von Ruhm
oder gar Glamour nichts zu spüren. Und
auch die Wohnung eines Schriftstellers
stellt man sich anders vor. Wo bei anderen
Vertretern seiner Branche Bücherregale
bis zur Decke stehen, gucken einen
in Hohlbeins Welt aus jeder Ecke die sagenhaftesten
Nippesfiguren an: Monster,
Ritter und Zombies aus Plastik,
Holz, Gips oder Glas. Ein Drachenkopf
ragt aus der Wand; unter dem Glastisch,
der von einem gusseisernen Skorpion
gestützt wird, schnarchen zwei übergewichtige
Möpse.
In eine Rauchwolke gehüllt sitzt
Wolfgang Hohlbein am Esstisch und
starrt in seinen Kaffeebecher. Es ist früher
Nachmittag, gerade hat er sich aus
dem Bett gequält. Die hüftlange Mähne
zum Pferdeschwanz gebunden, die getönte
Pilotenbrille aufgesetzt, erst mal
eine anstecken.
Zum Schreiben ist es ihm viel zu
früh. Der Meister arbeitet nur im Dun-
buchjournal 1/2011