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hinter mein Ohr, formte es zu einem Trichter.
So ein Trichter funktioniert bei schwerhörigen
Menschen schon seit alters her. Nichts zu
machen. Auch da verstand ich nur jedes dritte
Wort. Magdala … kostbares Salböl … folgte
ihm … auf den Knien liegend … emporgehoben
… als erste den auferstandenen Herrn
gesehen…Verkünderin der frohen Botschaft...
Apostelin… Vorsteherin… Urgemeinde …
Sonnenaufgang... überirdisch...
Statt eines Sonnenaufgangs floss der
glühende Widerschein des Sonnenuntergangs
irdisch in das Kirchenschiff. Kein Schiff ohne
Wendeltreppen. Die einzige Wendeltreppe,
die sich in diesem Schiff hinaufschraubte, war
die Treppe zur Hochkanzel. Eine Predigtkanzel
in schwindelerregender Höhe von fünf
Metern mit einem Geländer aus metallisch
glänzendem Glas, das auch den Kanzelplatz
in einer schönen, weichen Rundung umfasste.
Die Kanzel wirkte zurückgenommen. Nicht
sie, sondern das gesprochene Wort sollte die
Aufmerksamkeit erwecken. Das gesprochene
Wort einer Frau und nicht das der heiligen
Nachfolger des Herrn, die alles verdrehten und
sich an die patriarchalische Macht klammerten,
sollte gehört werden. Wie um dies zu
unterstreichen, entdeckte ich Schriftzüge auf
der matten Glasscheibe des Treppengeländers.
Manche konnte ich entziffern, manche waren
mir fremd.
Nicht mein Ohr, sondern mein Auge war
jetzt das Sinnesorgan, das umständehalber und
fast verzweifelt auf Entdeckungsreise ging.
Dies hier ist eine offene Kirche, stand groß
gleich am Eingang und lud mich ein, auf der
Suche nach einem stillen Platz im hektischen
Treiben der heiligen Stadt über die Diffamierung
und Herabsetzung des weiblichen
Geschlechts durch die Nachfolger des Herrn
nachzudenken, der den Frauen während
seines unauslöschlich niedergeschriebenen
Erdendaseins den Platz einräumte, der ihnen
vorher verwehrt war. In diesem großen, mit
hellem Holz gestalteten Kirchenraum lässt
sich Selbstbewusstsein von Frauen in der Stille
üben. Vielleicht ist dies aber auch ein Fehler
und das Selbstbewusstsein der Frauen, auch
meines, müsste lauter schreien.
Meine Aufmerksamkeit bahnte sich
wieder den Weg zur Kanzel. Ich glaubte ganz
unten hebräische oder aramäische Schriftzüge
zu erkennen, die ich nicht lesen konnte. So
kamen die Übersetzer der Heiligen Schrift mit
ins Spiel. Auch sie konnten nichts dafür, dass
sich die Geschichte von der Frau aus Magdala
von der Wahrheit immer weiter entfernte,
wie im Gesellschaftsspiel Stille Post, über viele
Treppen und Hürden hinweg, von Sprachen,
wie aramäisch, koptisch, griechisch, syrisch,
lateinisch und schließlich deutsch. Deutsch
war meine Muttersprache, der ich vertraute,
und ich glaubte einfach nicht, dass ein Wort,
das nicht in die Zeit der Reformation passen
wollte, einer Willkür zum Opfer fallen könnte.
Die Turmspitze der Kirche zitterte erregt.
Der Abendwind berührte zärtlich die von der
untergehenden Sonne rosig gefärbte Haut
der Kirchenfenster. Ihre Glut versank tief im
Schoß der Dächer der heiligen Stadt, unter
denen Gläubige ihr Abendbrot brachen. Die
Reihen der Zuhörer und Anhänger der
Lesung aus dem Buch der Maria Magdalena
bebten ebenfalls vor Erregung. Gerade
wurden sie an ein barockes Bild erinnert. Ich
verstand nur den Namen des niederländischen
Malers und das Bild erschien sofort vor
meinen Augen. Der Maler zeigte die Frau zu
Füßen des Herrn, so wie sich Braut und Bräutigam
nach einer heiligen Hochzeit begegneten,
fast nackt und in großer Schönheit. Die
Hüfte des Herrn umschlang das purpurne
Tuch der Könige. Die Frau, in weißes Linnen
gehüllt, offenbarte ihre Unschuld. Züchtig
kreuzte sie ihre Arme über ihre Nacktheit und
bändigte gleichzeitig die Fülle ihres Haars.
Durch einen Spalt von Zeigefinger und Mittelfinger
der linken Hand lugte wie zufällig
eine rosige Brust hervor.
Die Zeit schritt unaufhaltsam voran. Sie zählte
keine reuigen Sünder, sondern Menschen,
die guten Willens sind. Der Herr vergibt für
alle Zeit, denn die Liebe ist die größte Macht.
So sprach der Dichter und sein letztes Wort
stieg auf die Kanzel und erreichte endlich den
Platz auf der Galerie, wo ich saß. Die frohe
Botschaft der Frau aus Magdala war mächtig
geworden. Auch nach der Lesung aus dem
Buch Maria Magdalena kam ich nicht in die
Nähe des Dichters. Zu lange brauchte ich für
den Abstieg von oben. Er war bereits umringt
von den namhaften Vätern der heiligen Stadt.
Sie schüttelten lange seine Hände.
Im Foyer der Kirche, das in seinem
hellen Holzton warm leuchtete, wurde Wein
gereicht und salziges Brot und auf dem
Büchertisch lag das Werk des Dichters. An
diesem Abend wurde es zum Vorzugspreis
angeboten und wer nicht in Eile war, konnte
es sich signieren lassen.
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Sandra Neufeld
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