Untitled - Instytut KsiÄ Å¼ki

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Krzyś
zog die Papiere aus dem Versteck, es waren dort ein
paar Untergrundzeitungen, zerknitterte Exemplare
des Neuen Spatzen, militärische Lehrbücher aus
der Vorkriegszeit und das schon unter deutscher Besatzung im Untergrund
herausgegebene Buch Emotionale Psychologie von Petrażycki. Darunter lagen
Karten und Schulungsmaterialien, die die wahren Schätze verdeckten: eine
Thompson mit langem Kolben, zwei Sten Guns, eine Schmeisser, außerdem
ein paar Granaten und ein wenig Munition. General Monter hatte gesagt,
falls jemand keine Waffe habe, solle er einen Stein nehmen und eine erbeuten.
Krzyś hatte eine Waffe.
Er krümmte sich einen Moment über dem kleinen Kasten zusammen, aber
nicht wegen des Asthmaanfalls, wer hätte sich an so einem Tag um Asthma
geschert? Krzyś überlegte, was er nehmen sollte, schließlich gehörten ihm die
Waffen nicht, aber mit leeren Händen in die Focha-Straße zu gehen hatte nun
auch keinen Sinn. Und was ist, wenn ihn eine Patrouille anhält?
Es war ein warmer Tag, eine Sten würde er unter dem Mantel verstecken
können, nur dass ein Mantel am 1. August verdächtig aussah. Doch sollten
an jenem Tag auf Warschaus Straßen jede Menge Menschen im Mantel zu
sehen sein. Krzyś wusste, dass Soldaten außer Mänteln und Stens auch Schuhe
brauchten, und er musste sich welche organisieren. Es war nicht genug Zeit.
Er verspürte einen komischen Unwillen, es war, als ob ihm mit diesem Auftrag
zu verstehen gegeben worden wäre, dass er sich im Hintergrund halten
und den Kämpfenden behilflich sein sollte, als ob man den Gedanken von
seinen Augen hätte ablesen können, dass Kämpfen bedeutete zu töten; Krzyś
hingegen schien ein Mensch zu sein, der stirbt, ohne zu murren, aber mit dem
Töten ein Problem hat. Er verscheuchte diese Gedanken und tröstete sich damit,
dass jetzt alle in Warschau von Zweifeln geplagt wurden und ein jeder
anderswo sein wollte, in einem anderen Kommando, in einem anderen Haus
oder einer anderen Einfahrt als der, in der er gerade saß, und ganz sicher gab
es Menschen, die in diesem Moment gerne vor einem Versteck voller Waffen
gekniet hätten.
Er legte zwei Granaten aufs Bett, räumte das Papier zurück und setzte die
Parkettstäbe wieder ein. Er schob die Couch zur Seite und setzte sich darauf, er
war außer Atem. Basia fehlte ihm, ihre Worte und ihr Mund am allermeisten,
aber auch dieser einfache Handgriff: immer, wenn er das Versteck geschlossen
hatte, war Basia mit Besen und Wischlappen gekommen, sie war erstaunlich
vorsichtig, dafür, dass sie so ein schönes Mädchen war. Er konnte sich nicht
erklären, warum Basia das tat, schließlich war es überflüssig; wenn jemand
sie denunziert hätte oder irgendein Deutscher zufällig hereingekommen wäre,
hätte er sofort die Couch bemerkt und an die Dielen darunter gedacht, da
hätte kein Fegen geholfen. Aber Basia fegte, sie fegte immer wieder.
Er dachte jetzt daran, wo sie wohl sein mochte, ob sie schon in der Pańska-
Straße war, und falls nicht, ob sie dorthin gelangen wird, bevor es losgeht,
schließlich muss man kein General sein, um zu wissen, was sich zusammenbraut.
Die Mobilmachung dauerte schon einige Tage an, von Praga, von
Radzymin und Otwock feuerte die sowjetische Artillerie ihre Salven ab, und
Fischers Befehl, Gräben auszuheben, war anstelle der ganzen Stadt nur eine
Handvoll Idioten nachgekommen. Basia – die nie etwas hatte wissen wollen
– weiß Bescheid, es lohnt sich zu fragen, was sie mit diesem Wissen macht,
verkriecht sie sich irgendwo oder folgt sie Krzyś? Diese Frage setzte ihm zu,
und ein Schmerz breitete sich in seinem Körper aus, arm und dürr wie er war.
Krzyś wusch sich das Gesicht, steckte die Granaten in die Hose und verdeckte
sie mit seinem sandfarbenen Mantel, der für seine schmalen Schultern
zu groß war, aus den überlangen Ärmeln ragten dünne Handgelenke, aus
dem gestärkten Kragen der Kopf eines Jungen mit ängstlichen Augen hervor.
Er warf einen Blick durch das Fenster, auf die Uhr und wieder durch das
Fenster, dort eilten Menschen über gepflasterte Gehwege, strebten in chaotischen
Grüppchen den ihnen bekannten Zielen zu; wenn irgendein Gesicht
im Fenster erschien, dann nur, um gleich wieder zu verschwinden, aus einer
dunklen Einfahrt sprang barfuß ein stinkender Hosenmatz hervor, auch ihn
verschluckte umgehend eine andere dunkle Einfahrt. Die Phantasie des Poeten
ergänzte den Rest: die Mauern des Wohnhauses in der Hołówka-Straße
reißen auf wie frisch vernarbte Wunden, unter dem Putz scheinen feuchte rote
Backsteine hervor, die Tore sind hoch, schmal, haben die Form uralter Steine,
das leere Abbild heidnischer Kreise, aus denen diejenigen herausfallen, die
von Warschau gefressen wurden, die auf die Teller der Moskowiter, Sowjets
und Deutschen geworfen wurden, sie werden verputzt mit Besteck aus den
Knochen der Volksdeutschen, zerbissen, zerkaut – nun sind sie wieder heil,
sie stürmen in die Freiheit – die beim Massaker von Praga abgeschlachteten
Jungs, die vom sibirischen Frost Dahingerafften, die auf der Szuch-Allee Erschossenen,
die Verhungerten, das Lebendige in der Asche des vor kurzem
noch existierenden Ghettos, alle sausen im Wind aus den Eingeweiden der
Stadt. Über dieses Bild schob sich ein anderes, das sogar Krzyś überraschte:
Es herrscht Frieden, die Deutschen sind vernichtet, die befreiten Geister
verbrüdern sich, Freunde und Liebende finden zueinander, endlose Kolonnen
schwarzer Autos jagen zum Spaß dahin und feiern den Sieg, wo furchterregende
Kapellen lebhaft spielen, suchen sich Verliebte einen Platz in den oberen
Rängen oder paaren sich direkt vor aller Augen, überzeugt davon, dass sie,
da sie doch tot sind, für ihre Ausschweifungen nicht werden büßen müssen.
Erschlagene Legionäre dreschen einen Skat oder Poker, abgestochene Huren
flirten mit ihnen, von den Toten auferstandene Kinder werfen fröhlich die
Scheiben in den Häusern ein, schließlich sind sie schon im September, vor
fünf Jahren, zu Bruch gegangen.
Und dann schweben die Gespenster, was noch schöner ist, in Richtung Altstadt,
auf die Marszałkowska-Straße, wo sie sich in einen Leichenreigen ergießen,
der erstrahlt im Glanze des Sieges. Jeder trägt eine lustige Mütze oder
farbige Kleidung, rotes Konfetti schießt in den Himmel, es ertönt Gelächter,
es erklingt ein Lied von Akkordeons, Gitarren und Leierkästen, und jene
Fröhlichen, Siegreichen, Verstorbenen reißen die Lebenden mit sich in ihren
freudigen Taumel, heben die Krüppel aus ihren Rollstühlen, stoßen den Greisen
ihre Stöcke weg und ziehen sie mit sich, sie drücken Soldaten, deren Frauen,
Mütter an sich, feuern Salutschüsse ab, schneller und schneller, Lebende
und Tote, Könige und Unteroffiziere, vereint in einem Reigen auf den Straßen
Warschaus. Wo auch immer man hinblickt, kein einziges trauriges Gesicht,
es sei denn die Fresse eines Schmalzowniks oder Volksdeutschen – oder eines
an der Laterne aufgeknüpften Blauen Polizisten, der eine wütende Grimasse
schneidet. Warschau lacht, Warschau tanzt, zusammen mit den Menschen
tanzen Tiere und Häuser, die Stadt fährt auf in den Himmel in diesen heiligen
Tagen des August. So sah es zumindest Krzyś, eindeutig erschrocken über sich
selbst überlegte er, ob er das nicht aufschreiben und irgendwie Basia geben
sollte, als gutes Omen – wenn man dem Dichter den Kopf aufschneiden und
daraus die Zukunft lesen könnte, wäre das Leben einfacher. Er lächelte bei
diesem Gedanken – dem Anblick der Priester über dem gespaltenen Schädel
des einen oder anderen Dichterpropheten – und entschied, dass er es nicht
aufschreiben würde, weil er sich beeilen musste. Wo auch immer Basia war,
sie würde sicher warten.
Aus dem Polnischen von Benjamin Voelkel
WYDAWNICTWO LITERACKIE, KRAKÓW 2012
145 × 205, 544 PAGES
ISBN: 978-83-08-04774-3
TRANSLATION RIGHTS: WYDAWNICTWO LITERACKIE
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