Untitled - Instytut KsiÄ Å¼ki

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Wenn
euch jemand erzählen sollte, dass die Arbeit eines
Archäologen spannend sei, könnt ihr ihn gleich auslachen.
Spannend sind Filme mit Indiana Jones und
Lara Croft. Wobei die letzteren sogar noch besser sind, wegen der ästhetischen
Vorzüge von Angelina Jolie in Shorts. Die Archäologie ist so dermaßen langweilig,
dass es einem den Magen umdreht.
Ihr denkt bestimmt, dass das alles so romantisch ist: ein Archäologe in coolen
Klamotten steht über einem Erdloch und schaut zu, wie immer weitere
Hiebe mit einer Spitzhacke immer weitere Schichten von Ruinen vergangener
Zivilisationen enthüllen. Tut mir Leid, wenn ich euch enttäuschen sollte, aber
das ist kompletter Schwachsinn. Erstens: vergesst die Spitzhacke. Die meiste
Arbeit auf einer Ausgrabung wird mit einer kleinen Spachtel und einem Pinsel
ausgeführt. Wisst ihr, wie lange es unter solchen Bedingungen dauert, nicht
eine Zivilisation, sondern auch nur einen blöden kaputten Tonkrug auszugraben?
Ihr wisst es nicht? Dann stellt es euch vor.
Zweitens, meine werten Herrschaften: es gibt keine verborgenen Zivilisationen.
Sie wurden allesamt schon längst entdeckt, katalogisiert und mit Laufzetteln
versehen. Die Archäologie ist ungefähr genauso romantisch wie die
Buchhaltung. Auch die Arbeit sieht ähnlich aus, denn sie besteht aus dem
Notieren von Hunderten und Tausenden von Nummern. Nummern von Erdschichten,
Nummern von Objekten, Nummern von Scherben, Nummern von
Was-Auch-Immer, verdammt noch mal. Diese Nummern werden später in
eine Datenbank eingearbeitet, analysiert, und anschließend wird ein Bericht
verfasst, der so viel Romantik enthält wie die Quartalsabrechnung eines Zeitungskiosks.
Außerdem fällt es einem normalen Menschen schwer, einen Arbeitstag zu
ertragen, der mit Aufstehen um fünf beginnt, noch vor Sonnenaufgang, und
der lange nach Mitternacht in einem Besäufnis endet – einen Tag, der voller
unendlicher Stunden in der heißen Sonne ist, in einer Hitze, die durch die
Genfer Konvention verboten werden sollte. Ich sage nur eines: wenn irgendein
Gefangener, egal ob ein Politischer oder ein stinknormaler Krimineller, unter
solchen Bedingungen arbeiten müsste, hätte Amnesty International schon
längst eingegriffen.
Heute war es genauso wie gestern, vorgestern und an jedem der beschissenen
letzten vierzehn Tage. Die Sonne brannte wie ein atomarer Scheiterhaufen
und der Himmel, von der Farbe und dem Gewicht wie flüssiges Blei, hing zwei
Zentimeter über meinem armen Kopf. Die Erde erhitzte meine Füße durch die
dicken Schuhsohlen hindurch. Nicht einmal der Wind brachte Linderung,
sondern verbrannte die Haut und trieb mir Staub in den Rachen.
Die Bäume waren schon längst zu raschelnden Skeletten geworden, der
Fluss zu einem schlammigen Bachbett, und das Meer zu einem nach Algen
stinkendem Brei. Hinter dem Vorhang aus vibrierender Luft schoben sich weiße
Schiffe wie Gespenster durch den engen Hals der Dardanellen. Von dem
Platz aus, an dem ich stehen geblieben war, um zu Atem zu kommen, konnte
man nicht genau sehen, ob sie über das Wasser fuhren oder über die glühenden
Felder marschierten. Ein feuchter Dunst verbarg die Inseln Bozcaada und
Tavşan Adası. Nur abends fletschte die untergehende Sonne ihre Zähne und
die Konturen der Eilande wurden lebendig, wie die Figuren aus Kamelhaut
vor dem Seidenvorhang im türkischen Schattentheater.
(…)
Als mich Pola vor einem halben Jahr angerufen hatte, frühmorgens, schlief
ich selbstverständlich noch.
„Erzähl keinen Unsinn“, meinte sie. „Wie spät ist es eigentlich?“
„Mmmm.“
Ich versuchte, auf den Wecker zu schauen. Ich lupfte das Augenlid. Das
Licht der Nachttischlampe blendete mich.
„Egal. Du musst jetzt zuhören. Wir haben eine Nekropole. Die Bulldozer
haben die Fundamente für irgendwelche Datschen gegraben und sind dabei
direkt auf ein Grab gestoßen. Nicht in Troja selbst, zehn Kilometer weiter, an
der Küste. Du weißt, was das bedeutet?“ Pola hielt einladend inne.
„Eee …“
Ich verzichtete auf einen erneuten Versuch, die Augen aufzumachen und
tastete blindlings auf dem Nachtschränkchen herum, auf der Suche nach dem
Wasserglas.
„Erzähl mir nicht, dass du nicht weißt, was es zu bedeuten hat! Das bedeutet,
dass es die Begräbnisstätte der Achaier sein könnte!“
„Aha …“, murmelte ich.
„Das erste Grab, das die Planierraupe zerstört hatte, war eine Urne. Also
eine Feuerbestattung. Die Fotos sind ein bisschen undeutlich, aber alles
spricht dafür, dass …“
Sie verstummte.
„Du weißt, wovon ich spreche, oder?“
„Nein.“
„Du Banause!“
„Pola“, röchelte ich. „Rufst du mitten in der Nacht an, um mich zu beleidigen?
Kannst du nicht bis um neun warten?“
„Kann ich. Die Achaier kamen nach Troja, um die schöne Helena zurückzuholen.
Der Trojanische Krieg, vielleicht sagt es dir etwas?“
„Verdammte Scheiße!“
Das Wasserglas tat genau das, was alle Gläser tun, wenn man sie im Dunkeln
sucht: es fiel auf den Boden und zerstob in winzige Teilchen.
„Genau!“ In Polas Stimme schwang Befriedigung mit. „Frank hat eine Lizenz
und hat mir versprochen, dass ich die Grabung leiten werde. Im ganzen
Abschnitt der Begräbnisstätte. Begreifst du das?“
„Klar.“
„Und du weißt, worum es mir geht?“
„Sicher.“
„Und du weißt, welchen Frank ich meine?“
„Sicher.“
Ein Moment der Stille im Hörer.
„Du hast keine Ahnung, wovon ich spreche, oder? Und es interessiert dich
nicht einmal besonders. Oder irre ich mich?“
„Nein.“
Ein Moment der Stille.
„Ich werde einen Anthropologen brauchen.“
Mit zugekniffenen Augenlidern setzte ich mich auf den Bettrand und stellte
die Füße auf dem kalten Fußboden ab. Von den Fenstern her zog es fürchterlich;
ich konnte mich die ganze Zeit nicht aufraffen, sie abzudichten. Ich rieb
mit den Handflächen über die Stoppeln in meinem Gesicht und räusperte
mich ein paar Mal.
„Was hat das mit mir zu tun?“
„Im Juli. Oder Anfang August. Und ich möchte, dass du mindestens zwei
Studenten mitbringst.“
„Pola …“
„Ehrlich gesagt hätte ich gerne jemanden von den höheren Semestern. Oder
Doktoranden, damit du sie nicht ständig beaufsichtigen musst.“
„Pola …“
Es gelang mir endlich, ein Auge aufzumachen und einen Blick auf den Wecker
zu werfen. Der rote Doppelpunkt zwischen der Zwei und der Dreißig
pulsierte in einem hypnotischen, schläfrigen Rhythmus.
„Pola, es ist halb drei Uhr. Morgens. Am siebten Januar.“
Sie verstummte für einen Augenblick und sagte dann leise:
„Ich dachte, du würdest dich freuen …“
Also freute ich mich. Hatte ich eine andere Wahl?
Aus dem Polnischen von Paulina Schulz
W.A.B., WARSZAWA 2012
123 × 195, 432 PAGES
ISBN: 978-83-7747-646-8
TRANSLATION RIGHTS: W.A.B.
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