2007·2008 - nairs.ch

literaturdas Auge die Spur des Pfades im langen Gras ausmachen.Jahrhunderte lang haben die Schafe das Grasvon Carpet kurzgehalten, die Pfade ausgetreten. Jetztwächst alles ein, weil die Schafe von den Bürokratendiffamiert worden sind, und wenn eines Tages aus derGreina ein Reservat gemacht wird, wird es offizielleWege geben. Verboten werden diejenigen auf denenüber Generationen die Schafe, die Hirten und derenHunde gegangen sind.Reservate werden inszeniert um das schlechte Gewissenzu beruhigen. Sie bedeuten das Ende von Hirten undJägern, von Herde und Hund. Das Ende der Pfade. DenTod der Geschichten. Es bleiben die Wasser, die Felsen,die Steine, die Steilhänge. Begeisterten Touristen ausgeliefert.Übersetzung: Christina Tuor-KurthHardy Ruoss: NAIRS – an einem kühlen HerbstabendDie Lärchen draussen standen gelb, orange und ocker inder späten Nachmittagssonne. Drinnen, im Haus am Innin der schattigen Schlucht, war es bereits kühl, ja kalt.Und fast ein wenig ungemütlich. Ich rieb mir die Hände.Beim Eingang hatte sich eine Frau mit einem Buch niedergelassen.Ich war überrascht: Kein Feuer im Cheminée,dafür die warme Luft aus einem Heizstrahlerchen aufdie Lesende gerichtet. Die Frau war tief versunken inein Buch, alles andere war Nebensache.In der Küche standen Männer und Frauen um einenTisch herum. Sie waren beim Rüsten, ganz friedlich,denn es ging ums Essen. Und sie redeten in fremdenZungen. Sehr babylonisch kam mir die Szene vor, dabeiverstanden sie sich und lachten. Denn sie lebten hier inNAIRS nicht vom Brot allein, wie ich bald sehen sollte,sie lebten von ihrer Kunst. Das hatten sie gemeinsam,und das verband sie über Länder und Kulturen hinweg.(Und später verstand ich: Sie leben für ihre Kunst.)In den Ausstellungsräumen begegnete ich ihnen dannwieder. Hier redeten sie wiederum in anderen Sprachen:In ihren Installationen und Objekten, in ihren Bildernund Fotografien. Das also war NAIRS: Leben und Kunstauf engstem Raum nebeneinander und ganz selbstverständlichmiteinander in diesen Gängen und Räumen,Zimmern und Sälen eines herbstlich kühlen Hauses,das andere Zeiten gesehen hat.Am Abend schliesslich die Begegnung mit der feinen,wunderbaren Engadiner Dichterin Leta Semadeni undeinem neugierig-klugen Publikum, das ganz aufgeschlossenwar für alle Poesie, die bald den Raum füllteund wärmte. Und die Herzen erhitzte, während es draussenNacht geworden war. Klare, kalte Herbstnacht.Drinnen aber blieb es warm, bis sich Gastgeberin undGastgeber, Künstlerinnen und Künstler, die Dichterinund das Publikum voneinander verabschiedeten. Unddiese Wärme hatte nichts mit dem Elektroofen zutun, dessen Wattleistung zwar eindrücklich war, dessenBeitrag zum Gelingen des stimmigen, echoreichenAbends aber nicht weiter von Belang ist.29