Relats Breus Dones 9e i 10e - Dones Despí - Sant Joan Despí

saltan, bailan, se deslizan, resbalan, vuelan, pero nunca se detienen. Sus brazos danzan
al ritmo de la noche, como alas blancas, sus dedos largos juguetean con las gotas de
lluvia, tocando un arpa invisible.
Todas las noches de lluvia, cuando las calles quedan vacías, aparece ella. Corriendo con
agilidad; danzando grácilmente con la noche y la lluvia ligera, con la mirada serena,
una amplia sonrisa en los labios y una profunda expresión de libertad. Ciudad, noche y
lluvia, he aquí su locus amoenus. Así es libre, así y solo así. Ese es su ritual de purificación,
su secreto mejor guardado.
Esta noche, en que la luna se encuentra ausente y que no hay otra luz más que las
creadas por el hombre, ella es la dueña de la noche; con su pureza ilumina la oscuridad
corrompida por las luces irreales. La luna ya no es necesaria en esta noche lluviosa,
pues está ella.
La contemplo desde mi ventana, des de la soledad de mi apartamento, llevándome a
los labios una y otra vez un cigarrillo mentolado manchado de carmín rosado. A oscuras
en la lúgubre y sobria habitación escasamente decorada, de pie frente a la ventana
cerrada, la veo pasar a través de las gotas de lluvia adheridas al cristal transparente.
Éste queda empañado por un repentino suspiro mío, mas, rápidamente mi mano frota
el cristal con ágil movimiento y esbozo una sonrisa de satisfacción. Tomo de nuevo el
elixir malsano, mi único vicio a parte de ella, mi Dafne, y alzando ligeramente la barbilla
dejo escapar el humo grisáceo, que se desvanece lentamente impregnando la habitación
con su hedor. Sin apartar la mirada ni una sola vez de esa ninfa que cruza la avenida
grácilmente, casi levitando sobre la acera mojada. Mi rostro cansado se refleja en el
cristal mojado, mas es un reflejo borroso y fantasmal, es la sombra de lo que soy, que a
su vez es la sombra de lo que fui. Contemple al espectro que se me asemeja, siguiendo
sus contornos borrosos con la yema de mis dedos y palpo sus mejillas demacradas y
cadavéricas. Veo sus cabellos, tan despeinados, no puedo evitar llevar mi mano a mi
cuero cabelludo y deslizar mis dedos desde la raíz a las puntas, deshaciendo los enredes
de mi cabello castaño, que nada tiene que ver el de mi Dafne. Por inercia, repito la
operación una y otra vez, con mi mano peino mi pelo, con ímpetu nervioso, con apesadumbrada
prisa. De repente, algo llama mi atención y me obliga a detenerme. Sus ojos.
Los ojos del espectro de la ventana. Esos ojos me asustan y me hacen contener la respiración.
Un poco de ceniza se desprende de mi cigarrillo y cae sobre mi pie descalzo,
convirtiéndose en polvo grisáceo que tiñe mi piel insensible. Clavo mis ojos en los suyos
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