Memorias de un Alférez Provisional - Zona Nacional

Detrás de aquel monte (montazo, dijimos al coronarlo, días más tarde) estaba Albarracín, y con esa ciudad
la interrogante que nos preocupaba. ¿Resistía Guinea? No se oía artillería; y el fuego de fusil no podíamos
percibirlo por la distancia.
La posición era de lo más primitivo. Sin más defensa que el camuflado de las carrascas y unos esquemas
de parapeto que habían construido los legionarios
hurtando minutos al sueño. Cuatro piedras mal amontonadas en definitiva.
Emplacé las máquinas y el día transcurrió relativamente tranquilo. Relativamente, porque delante del mal
tenderete que servía de puesto de mando (allá estaban Mayoral y Coloma conmigo) era incesante el pasar
y transpasar de camillas. Chorreo continuo de heridos y muertos, en ese paqueo intrascendente de las
situaciones estacionarias.
Colonia y Mayoral discutían sobre la imposibidad de avanzar a menos de recibir refuerzos. El Estado Mayor
estaba en ello y, mientras tanto, habíamos de resistir. No era una operación tan sencilla (luego supimos que
los sitiadores de Albarracín Elevaban más de cien armas automáticas, contra nuestras ocho viejísimas
Hotchkis) pero se haría.
Al anochecer estaba reventado y pedí una camilla para dormir. Demetrio me envolvió en tas mantas que
arrastraba siempre y me quedé profundamente dormido. Cuando me desperté, sacudido por Purroy (el
enlace) ya se había armado el "cacao".
¡Y qué cacao! Un festejo idéntico al de la noche anterior, con miles y miles de disparos y cientos y cientos
de bombazos. Me levanté escapado.
Coloma estaba con los suyos. Mayoral, responsable de nuestra posición, corría de un lado a otro con la
pistola en la mano. Yo atendía al municionamiento de las ametralladoras y corría de una a otra. Cada vez
que pasaba por el puesto que tenía establecido (bendije mi previsión) para rellenar los cargadores vacíos
que iban trayendo sin cesar, veía orgulloso cómo los cuatro legionarios que tenía encargados de este
importantísimo servicio, sentados en el suelo, recargaban peines y peines, en silencio, sin que el más leve
gesto denunciase ni siquiera preocupación ante la lluvia de balas que caían a su alrededor.
De todas partes llegaban heridos; unos por su pie, oíros acarreados en camillas, por Matute y Vicente, los
maravillosos camilleros de la Catorce, que ya están en el cielo, descansando de pasadas fatigas, y cuyas
efigies copiará algún escultor e! día en que haya de elevarse un monumento a los mejores camilleros, de
todas las guerras.
Purroy, mi enlace (pamplonés, criado en Logroño y con diecisiete años mal cumplidos) parecía una lagartija.
Siempre a mi lado cuando lo necesitaba, atendía a todo. Retiraba heridos, cargaba cajas de munición y
corría de los parapetos al puesto de mando, siempre con una bomba dispuesta a matar rojos, con el
mosquetón caliente de tanto disparar y una sonrisa en los labios. Cuando entramos en Albarracín ya lucía
los galones de cabo que Montojo le colgó a mi propuesta.
Palacios, el viejo sargento encargado del "Pelotón", con su eterno trago de vino en los labios (navarro y de
Olite) subía mulos y más mulos cargados de cartuchería y bombas. Así una hora y otra.
Al fin, la potente voz de Mayoral se dejaba oír.
—"¡¡¡Alto el fuego...!!!"
Y en los parapetos, oficiales y sargentos repetían:
—"¡¡¡Alto el fuegoooo...!!!"
Unos minutos más tarde se hacía la calma otra vez. Y entre nubes de un acre humazo de pólvora, los
legionarios se envolvían en las mantas para dormir un
rato. Los rojos no se habían salido con la suya.