Lo que vale un peine

ningún sitio.
marroquí!
Hans se gira y penetra en la trastienda.
—¿De dónde viene usted? —pregunta la mujer.
—De Marruecos, señora —responde Raschid.
—Hay que joderse —maldice Hans retornando al mostrador—, no encuentro mi pipa por
—No blasfemes y no fumes —dice la mujer, y, jalándole de la manga, le susurra—. ¡Es un
—Sí, señor Maas —afirma un atento Raschid—, soy de Mekhnes.
—Qué interesante. Pero óigame, señor Bisagra...
—Bisara, Bisara. Raschid Al-Bisara.
—Ciertamente, señor Al-Bisara. ¿No habrá usted visto mi pipa por aquí?
Con sonrisa divertida, Raschid mira a la mujer. Ella emite otro gemido de desesperación y
saca la pipa de un cajoncito.
—Por favor, fuma sólo una pipa y nada más.
—Ya, ya. Escuche, señor Pizarra, ¿por qué no se sienta en este taburete? A mí me gusta mi
tienda, sabe... Me gusta sentarme a veces aquí, en medio de todo esto. Es como un bazar, ¿no le
parece? Así que usted es de Mekhnes.
—Nací en Mekhnes, aunque luego he vivido muchos años en Fez.
—¡Qué casualidad! Ahí estudia un sobrino mío. El hijo de mi hermano mayor, éste de la foto.
Nosotros no tenemos hijos... Es un chico listo y serio. Estudia Textos Sagrados. Dice que el placer
espiritual del perdón es superior al de la venganza. Oh, pero... tómese un té, por favor.
Hans empuja un termo de cerámica con el escudo de la Batavia.
—¿Su sobrino estudia en la Universidad de Fez? —pregunta Raschid, contento— Hombre,
allí estudié yo también.
—No me diga. ¡Qué coincidencia!
Hans enciende feliz su pipa. La mujer asiste a la conversación con ojos de garza incrédula.
Tras un par de frases más, sale del mostrador y se planta entre los dos como una estaca.
—Quiero que se vaya —escupe despacio.
—Marieke, estás muy nerviosa —dice Hans, con la dulzura apagada de la costumbre—, toma
una pastilla y vete a descansar.
—¡Fuera! —repite ella.
—No quiero causar problemas...
—Claro —sostiene Hans con lisa calma—. Usted no es ningún problema, ella se calmará, y
ésta es mi casa. No se preocupe.
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