Lo que vale un peine

—¡Justo lo que yo decía! —exclama Gaspar— ¡Un soñador! Debe volverse menos onírico,
yayo, de lo contrario no durará mucho con nuestra pequeña Coral y el Ayuntamiento le recalificará
como propiedad en ruinas.
—No le haga usted caso —tercia "bisuterías Gladysín."
—Andalucía y yo somos así, señora —contesto. Miro de reojo a Piotr. Advierto que Coral
está vaciando su décima copa de vino—. Yo soy progresista pero acepto la herencia inquietante de lo
desconocido. Al fin y al cabo, todo el mundo manifestado se produce dentro del Tiempo. Fuera de él
sólo quedan las aguas primordiales.
—Fuera del Tiempo... —repite Coral, ensimismada— Haces que me dé vueltas la cabeza.
—Yo sé bien por qué te da vueltas la cabeza, guapa —dice Gladysín.
—¿Por qué vino usted a Polonia, Francisco? —sonríe Gaspar— ¿Huía de algo?
Me da vueltas la cabeza, y me da vueltas el corazón. A pocos metros, Piotr se empeña en
ignorarme. Me entran unas incontenibles ganas de llorar. Por mí, por Coral, por lo inevitable... Pero
luego todo ocurre muy deprisa. Coral quiere besarme en la boca delante de Gaspar, cree que así se
sentirá mejor y más segura, pero no es verdad, y yo no quiero besarla pero también estoy ebrio y me
dejo. Mientras nos besamos abro los ojos y veo a Piotr, que ahora venía hacia nosotros, quizá para
decirme algo, pero se frena al verme soldado a Coral. Piotr sonríe con menosprecio gélido, se da
media vuelta y abandona el restaurante del brazo de su nuevo amigo. Entonces me despego de la
muchacha, empujándola lejos de mí, haciéndola casi caer de su silla. Pero ya es demasiado tarde.
—Déjame en paz —le escupo con rencor.
Diez segundos de silencio caen sobre la mesa. Gaspar y Gladysín nos miran.
—Lo siento —dice Coral, sollozando. Con los ojos bañados en lágrimas, se vuelve hacia su
gran amor para escenificar la destrucción total. El destino de los muros en ruinas es venirse abajo, es
la demolición, la disolución en el caos, el fin.
—En realidad... —balbucea Coral, mientras yo busco a Piotr por la ventana— En realidad,
aquí Francisco no es mi novio. Lo he traído porque...
—No nos interesa —guillotina Gaspar.
Cae otra lluvia de silencio sobre nosotros. Coral solloza, hipa y moquea como un bebé. Pero
es mi turno para la destrucción. Yo ya lo he perdido todo.
—No, si la culpa es mía —escupo— por juntarme con niñatos pijos.
Alarma en los ojos sobremaquillados de Gladysín. Confusión en los de Coral. La seriedad
vuelve aún más bello el rostro de Gaspar, el escita.
—Me resulta usted de lo más previsible, abuelo —dice él—. Ya me imagino a priori todos
sus prejuicios sobre las clases dirigentes, sus movimientos reflejos oxidados contra el mercado libre,
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