Lo que vale un peine

su deliciosa torpeza me dejaba en condiciones de ayudarla. Olía a bálsamo de espliegos. Antes de
que yo hablara, me preguntó:
—¿Te aburres?
—Bueno... a veces viene un cura para hinchar su bici.
De pronto entraron dos magrebíes. El primero se fijó en mi cara y en mi barba, y me preguntó
algo en árabe. Yo, un chico listo, le contesté en holandés lírico y casi me rompe la crisma: ¡creían
que yo era marroquí y les estaba tomando el pelo! Al fin se calmaron, concentrándose en elegir
objetos para una movida de tríos, no sé. Iban hasta el culo de algo —pero tampoco sé exactamente de
qué. A mí quien me daba miedo era el segundo, tenía rostro de serpiente de suburbio. Sé cómo son
esos tipos. Sujetos hundidos en la mierda de una metrópoli extranjera, tratando de convencerse de
que Amsterdam les ofrece algo inmaterial. Tolerancia, supongo. Consoladores de discos giratorios,
muñecas de tacto mórbido, condones fluorescentes con cabezas de Bugs Bunny. Tolerancia.
—¿Y si me voy contigo? —le pregunté.
—Cien florines. En casa de mi novio.
Dice el gran poeta Al-Mutanabbi: Es el mayor mérito del hombre que sus defectos puedan
enumerarse. Pero ¡cien florines! La vida era realmente dura con un pobre estudiante como yo; al fin
y al cabo, las putas del Barrio Rojo costaban menos de la mitad. Minutos después volví a quedarme
solo en la tienda y, compungido y desconsolado, recordé los versos de Pablo Neruda: Puedo escribir
los versos más tristes esta noche. Ay, el amor.
Seguí viendo películas y bragas sobreponiéndome al desengaño. Sobre todo filmes en los que
actúa siempre el moro ése con bigote que han contratado los productores pornográficos americanos,
no me acuerdo de cómo se llama pero vaya verga gasta el sarraceno, si la llega a emplear de
catapulta en la defensa de Granada—pero lo cierto es que cuando me hacía macocas observando las
fotos les cambiaba mentalmente el rostro por el de la tailandesa. Decididamente, estaba enamorado.
El presbítero siguió viniendo cada tarde a inflar aire en su bicicleta; más tarde me enteré de
que en el taller del barrio la máquina del aire costaba efectivamente medio florín. Seguían acudiendo
las celulíticas adiposas oliendo a Heineken. Cada noche seguían apareciendo los dos asiduos de las
cabinas: un giboso que curraba en unos billares y otro que se dejaba allí la subvención mensual del
Estado del Bienestar.
El encargado fue gradualmente tornándose más calvo y más nervioso: me insistía en que las
sex-shops iban de capa caída, que eran un invento de los años sesenta y setenta, que en Amsterdam
algunas se salvaban gracias al turismo y a su desmesurada fama lúbrico-drogadicta. A todas luces,
fama injustificada, vistas las actitudes de él y de Erik. Todo era una cuestión de comercio, me dijo. Y
de tolerancia.
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