+Bayly

tras cartón
Los pescadores del Sur
La mano pintaba jodida:
dos días de paro
docente, un feriado en
el diome, un viernes
impoluto y un fin de
semana largo, larguísimo…
¿Qué iba a hacer con mis
críos en un depto de dos
ambientes? Serían los días
más insoportables de mi
vida. Así que hice la gran
Chacho Alvarez y me rajé.
¡Que al paro docente lo
soporten los padres con
vocación!
Me fui al superconsti y
me tomé un tren hacia
Bahía Blanca, a la casa de
mi querido amigo, Chicho
López, el editor atolondrado
de poesía que deberían
conocer las masas. Y es
que, señores, la lectura
desprolija e indiscriminada
de poesía descalibra a la
gente. Con solo decirles
que mi querido Chicho
piensa que Alejandro
Rubio, Martincito
Gambarotta, Daniel Durand,
Seba Morfes y otros luzers
importantes son seres
imprescindibles porque…
¡escriben poesía!
Pero si me senté en este
cyber carísimo del centro
de Monte Hermoso es para
hablarles de los poetas de
verdad, los de carne y
hueso, los que son
capaces de luchar contra
un tiburón, un rey pulpo de
cincuenta brazos, y se
meten cinco mil leguas
submarinas más allá del
espigón: los amigos de mi
amigo.
El Hugo, el Pelado, alias
Alexis y el Aldo, a ellos los
conocí en la playa de
Monte Hermoso y desde
que los conocí mi vida
cambió para siempre.
Estábamos con mi amigo el
Chicho, contando gaviotas
en la playa, criticando a
Susana Villalba. La playa
vacía en abril, los turistas
se habían ido a la concha
de su hermana y un día
ventoso con sol le hacía
sacar la cabecita a las
sardinelas, a los pejerreyes,
a las palometas, a los
lenguados y las
pescadillas, cuando de
pronto, zas… Imaginen que
esto que escribo es una
película y de pronto ven en
el horizonte marítimo una
camioneta echando mudas
ráfagas de polvo de arena.
Una rastrojera de esas que
ya no se usan más, pero
equipada. Nos tocaron
bocina para no pisarnos y
las cuatro ruedas colearon
y murió a la vera de la
espuma del mar.
Unos muñecos nos
levantaron la mano a unos
cien metros de nosotros y
sacaron una red de
quinientos metros de largo.
Se pusieron unos trajes de
neoprene y se
sumergieron en las aguas
heladas de nuestra ex
Patagonia querida;
nuestras ex cien mil
hectáreas que tiene
Benetton. ¿Cómo es
posible que un muñeco
de Italia tenga cien mil
hectáreas en una tierra de
mapuches? ¡Un disparate!
Benetton, ambicioso e hijo
de mil putas, acaparador,
desde esta paginita, te
reto a duelo. Algo que nos
pertenece a todos, la tierra,
que debe ser para que las
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familias se alimenten y no
para esquilar ovejas o
plantar soja.
Pero no me senté para
hacer política sino para
elogiar, demostrarles mi
admiración a esos tres
grandes patriotas del mar: los
pescadores furtivos de Monte.
Nos gritaron al Chicho y a
mí: “¡Gallego!... y el negrito
que está al lado, vengan a
ayudarnos. Hoy vamos a
invitar a todo el barrio con
lenguados”.
Comenzamos a arrastrar la
red más grande que vi en mi
vida, una red que tenía unos
rulemanes pesados como
neumáticos, que no entendía
cómo podía cargar la
rastrojera. “¡Hasta el
espigón, no para nadie!”,
gritó nuestro líder natural, El
Hugo, con el agua hasta la
nariz. Nos arengaba
mientras nos temblaban los
huevos como a vizcacha
camorrera. Muchachos, les
puedo asegurar que no hay
nada más frío que el agua
del mar en abril. ¡Los turistas
no son boludos!
“¿¡Para qué vas al
gimnasio todos los días!?”,
le gritaba El Hugo al Alexis,
gran nadador y levantador
de mancuernas en el gym.
Y cuando salimos del
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