Valerie Tasso. Diario de una ninfómana

Cuando entro en el edificio, me doy cuenta de que no tiene ascensor. Es muy
antiguo y la planta baja sirve de cuartel general a pequeños delincuentes, los
sábados por la noche, porque las paredes están llenas de graffitis y el rincón
debajo de las escaleras tiene marcas de incendios provocados. Unas latas de
Coca-Cola yacen tiradas en el suelo, y unos mocosos comienzan a jugar con ellas
al fútbol cuando me ven llegar, apuntándome para jactarse.
El cliente vive en el último piso. Me armo de valor y empiezo a subir las escaleras
de dos en dos hasta el quinto. Estoy un poco nerviosa porque me pregunto qué
tipo de persona me voy a encontrar en un sitio tan cutre como éste.
Casi al llegar a la puerta del piso, suena mi teléfono móvil.
—¿Sí?
Tengo que gritar un poco porque los niños de abajo están armando un ruido
tremendo que se oye hasta aquí.
—¿Ya has llegado? —me pregunta Susana, impaciente—. Llevas media hora en
un taxi.
¿Qué estás haciendo? ¡El cliente te está esperando!
—Te iba a llamar. Casi estoy llamando a la puerta —le digo, sin aliento, y siento
de repente que alguien en las escaleras me está observando.
Un hombre moreno, de complexión fuerte, me está mirando malévolamente, en el
marco de la puerta adonde me dirijo, teléfono en mano.
—Te tengo que dejar —anuncio a Susana, mientra.s observo al hombre
haciéndome señales de apagar inmediatamente el móvil. Parece furioso.
Y cuelgo.
Me hace pasar rápidamente, sin una palabra, y antes de cerrar la puerta, mira a lo
largo del pasillo para ver si alguien ha podido presenciar la escena.
En la casa, me lleva, siempre en silencio, hasta el salón y, después de un tiempo,
me suelta, con rabia:
—¡No eres para nada un ejemplo de discreción!
Pensaba hasta ahora que este señor era mudo. Pero su voz grave me sorprende y
me hace sentirme mal.
—¡Lo siento! Tienes razón. Tenía que haber apagado el móvil
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