Valerie Tasso. Diario de una ninfómana

—¡Vamonos ya! —le ordeno cuando ya estoy cansada. Subimos los dos al coche
y, después de pisar varias veces el acelerador, conseguimos seguir nuestro
camino. Cuando llegamos a la pequeña población encima de la colina, la vista de
Lima es inigualable. Un montón de niños rodean el coche y siguen nuestro paso,
corriendo detrás de nosotros. Paramos un momento.
—Toma fotos de la ciudad —le pido a Rafa—. Y de los niños. , Puede ser?
—Sí, jefa. Pero quédate quieta, ¡por favor! No quiero tener problemas con esta
gente.
¡Fíjate cómo nos miran!
Se está amontonando gente que va saliendo de unos bares construidos con
cartones y madera, curiosos por saber quiénes son los que se han aventurado en
un territorio solamente reservado a los pobres, a los sin nada.
Veo parabólicas encima de las chabolas.
—¿Cómo pueden tener antenas parabólicas? ¡Ni siquiera yo tengo una en mi casa
en España! —pregunto, completamente desconcertada.
—El gobierno les ha hecho llegar electricidad y agua. Parece increíble, pero es
así. Hasta hay autobuses que llegan hasta aquí. Son guaguas privadas. Por medio
sol, pueden subir o bajar a la ciudad. Muchos venden fruta en el centro de la
ciudad durante el día, y luego vuelven a sus casas —me explica mientras enfoca a
los niños con su cámara.
Éstos se divierten haciendo muecas raras y sacándonos la lengua.
—Toma una foto, Rafa. —Es lo que intento hacer.
En aquel mismo instante, me doy cuenta de que todavía tengo la bragueta de mis
pantalones abierta. Con dificultad intento subirla, pero unos golpes tremendos
contra el coche me lo impiden. Al levantar la cabeza, me doy cuenta de que la
gente, con cara de pocos amigos, está intentando volcar el auto.
—Agárrate, jefa, que nos vamos de aquí pitando —me grita Rafa.
Tira la cámara sobre mis piernas y mete primera con gran nerviosismo.
La gente se va dispersando y, poco a poco, lo único que vemos es el polvo de la
tierra que se va levantando detrás de nosotros.
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