Valerie Tasso. Diario de una ninfómana

loco donde su integridad física corre muchísimo peligro. Y él lo sabe, pero creo
que quiere correr el riesgo. No necesito a ningún guía, pero ya está contratado.
14 de abril de 1997
Me encanta la intensidad de nuestros encuentros. Me da una felicidad que él ni
siquiera sospecha. Me motiva y me inspira.
La primera vez que nos encontramos, me pregunté si su piel estaba salada o no.
Luego, descubrí que olía a palito de vainilla, de los que se utilizan para dar sabor a
los alimentos.
Cuando hacemos el amor esta mañana, él me habla en español, no en quechua.
Este detalle revela una cierta timidez bien escondida, quiere tomar distancia para
consigo mismo, pronunciando palabras en otra lengua para negar esas ganas
locas de poseerme; el ruido de su discurso resbala sobre las paredes de la
habitación y sus palabras asaltan mi cuerpo, que se contrae cada vez que una de
ellas me penetra en los oídos y cosquillea mi trompa de Eustaquio. Y me va
debilitando poco a poco. Nunca le puedo decir que no. Después del amor, acabo
siempre pigmentada de frases, mi boca se llena de restos imaginarios de hojas de
coca masticadas entre los dos y mi pelo brilla como nunca. El suyo también.
Durante el amor, lo lleva siempre suelto y es como una gamuza suave de
proteínas orgánicas que va lustrando mi cuerpo.
Me gusta la sensualidad de sus labios y, mientras le estoy chupando el dedo
gordo del pie, observo, divertida, cómo lo retuerce medio de placer, medio de risa,
y cómo su cuerpo se estremece encima de las sábanas inmaculadas de la cama.
Le como los talones, como un cachorro que hinca sus dientes en una zapatilla. El
ruidito de la madera de la cama contra la pared debe revelarle al vecino de al lado
una actividad reproductora envidiable para muchas parejas; pero no se trata del
fuerte sonido de una posesión loca, como la de un Cro-Magnon con su hembra,
sino de algo más sutil, que pone la piel de gallina. En muchas de estas ocasiones
pienso en Roberto, mi gordito.
Rafa ha jugado muchas veces a untarme el cuerpo con mermelada de naranja
amarga, la que sobra del desayuno, pues nunca me ha gustado, y que
conservamos en la nevera del minibar. Me lame primero, suavemente con su
pequeña lengua puntiaguda, y luego me la introduce en la boca. Y el calor que
desprende la suya contrasta con la temperatura de la mermelada. Su piel es más
suave que el mármol italiano, y es la primera vez que tengo a mi merced un
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