Antología concurso Ángel Ganivet 2018

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Porque el hombre no puede prescindir de sus semejantes; esa dependencia forma
parte de su propia naturaleza y sólo en comunidad se siente plenamente realizado:
Y soledad es no necesitar. No necesitar deja a un hombre muy solo, totalmente solo.
Ah, necesitar no aísla a la persona, la cosa necesita de la cosa: basta ver al polluelo
caminando para comprender que su destino será lo que la carencia hará de él, su destino
es juntarse como una gota de mercurio a otras gotas de mercurio, aunque, como cada gota
de mercurio, él tenga en sí mismo una existencia totalmente completa y redonda
(Lispector, La pasión, 148).
Sin embargo, la Clarice que retrata El día de la noche en llamas podría llegar a
parecer bastante misántropa. Somos testigos de las malas excusas que inventa para
eludir los actos públicos y rehuir a sus amigas; aunque luego se sienta culpable y la
torturen los remordimientos. Porque, en el fondo, sólo le apetece encerrarse en casa, en
su mundo, a escribir o a explorar los sentimientos y sensaciones sobre los que —o con
los cuales— escribirá en otro momento. Pues, triste o no, los mejores escritores quizá no
sepan hacer otra cosa 12 . El escritor simplemente escribe porque en eso consiste su
naturaleza. En Un soplo de vida, afirma el Autor: “es curiosa la sensación de escribir.
Al escribir no pienso en el lector ni en mí: en ese momento soy, pero sólo para mí: soy
las palabras propiamente dichas” (Lispector, Un soplo, 90).
No se puede negar que, a pesar de su filantropía, en Clarice florecía una faceta
taciturna y ermitaña 13 : “El día transcurre a su aire y hay abismos de silencio en mí. La
sombra de mi alma es el cuerpo. El cuerpo es la sombra de mi alma. Este libro es la
sombra de mí” (Lispector, Un soplo, 13). Porque la del escritor, no nos engañemos, es
una las profesiones más solitarias.
12 “Que no, que yo no escribo por querer. Escribo porque lo necesito. Si no, ¿qué haría de mí?”, dice
el Autor en Un soplo de vida (Lispector, Un soplo, 91).
13 En una carta a su hermana escrita desde Berna en diciembre de 1947, reconocía que, tras el aislamiento
de sus primeros años de exilio diplomático y soledad obligada, le había quedado la secuela, incluso en
otros destinos donde llegó a estar rodeada por personas interesantes, de aburrirse pronto con sus
semejantes. “[…] éste es el resultado del aislamiento en Suiza. Aprendí a no querer a nadie. No era
necesariamente eso lo que requería mi carácter, más bien lo contrario. Pero al principio yo sufría mucho
por no tener con quien hablar. Y ahora, aun teniendo con quien hablar y conociendo a más gente, no me
hace falta e incluso las personas interesantes me aburren” (Lispector, Queridas mías, 200).
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