Antología concurso Ángel Ganivet 2018

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Me hace buena falta vivir con mucha pobreza de espíritu y sin lujos de alma. Ángela
es un lujo y me molesta. Me apartaré de ella, entraré en un monasterio, me volveré pobre.
He elegido el día de hoy para ponerme unos pantalones muy viejos y una camisa rasgada.
Me siento bien en andrajos, añoro la pobreza. Sólo he comido frutas y huevos, he
rechazado la sangre sabrosa de la carne, he querido comer solamente lo que proviene de
las fuentes y nace sin dolor, brotando desnudo como el huevo, como la uva.
Esta noche no he dormido con mi mujer porque la mujer es un lujo y lujuria, y hace
dos de mí, y yo quiero ser solamente uno para no acabar como un número divisible por
otro. He bebido agua en ayunas. Y he entrado despacio en mi desierto inestimable e
infinito. Cuándo en ese desierto la penuria se hace insoportable, creo a Ángela como
espejismo, ilusión óptica y de espíritu, pero tengo que abstenerme de ella porque es
riqueza del alma. (Lispector, Un soplo, 39).
Sólo prescindiendo de lo sobrante, el escritor logrará alcanzar o cuanto menos
aproximarse a la esencia que reside en la verdadera palabra, en la palabra pura y aún no
contaminada o prostituida por el uso espurio que le da el hombre. Advierte Ángela: “No
se debe vivir en el lujo. En el lujo nos volvemos un objeto que a su vez tiene objetos.
Sólo se ve la «cosa» cuando se lleva una vida monástica o por lo menos sobria. El
espíritu puede vivir a pan y agua” (Lispector, Un soplo, 114).
Pero es difícil ese género de recogimiento necesario para escribir, aislarse del
mundo que distrae nuestra atención con futilidades a las que concedemos demasiada
importancia, reconoce la propia Ángela. Por eso al Autor le parece que Dios, ese Dios
en el que no cree, lo ha dejado desamparado en medio de un ambiente totalmente
adverso. “Dios mío, ¿por qué me has abandonado?” (Lispector, Un soplo, 121), se
pregunta usando la frase atribuida a Jesús al final de su martirio.
Porque Ángela, que es un alter ego del Autor, pero al mismo tiempo es también
su creación como el hombre lo es de Dios, encarna la penitencia que supone para el ser
humano su paso por un universo que le es hostil por incomprensible: “Si no fuese por
mí, Ángela no tendría conciencia. Si no fuese por mí, ella sería diáfana como el
perfume de un sueño. Para que sea más que el perfume de un sueño, espacio aquí y
allá, en su vastedad, otro cactus duro, más adelante otros” (Lispector, Un soplo, 81).
Y, por otro lado, precisamente por su propia condición, el escritor, aun
intuyendo que se enfrenta a un frustrante fracaso, necesita, además, explicar, con la
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