LES CEUX DE - Archives et musée de la littérature

Chez des p'titès gens. 199
ments et de la houille et des brosses, des seyaux et des pommes
de terre en gros tas et tout ce qu'il faut dans le ménage.)
Dehors, en tournant autour de la maison qui est toute seule,
on voit d'abord une petite cahute pour je sais bien quoi, puis
une écurie de cochons où il y a une vieille troye et des cossets ;
c'est un p'tit bâtiment tout bas, avec un toit penché, en planches
et des ferrailles que nous montons dessus, Zante et moi.
Et quand il a plu, ça est glissant, et nous « ridons » jusqu'à
terre, en tombant sur not' c... Après quoi, nous remontons
sur le teûtai en frottant nos fesses et nous recommençons à
« rider » sur les clous de nos semelles, pendant que le troye
wigne de peur, elle croit que c'est le bon Dieu qui fait aller le
tonnerre, parce qu'elle loffe toujours les plus laides et les
plus sales affaires...
A côté, c'est une encenne qui n'est pas à Djôr tout seul,
que son voisin, qu'a deux vaches, y apporte la sienne aussi.
Il y a des vieilles affaires, des vieux morceaux de vieux meupes
et un hopai de trigus, où que je me raffie d'aller jouer dessus,
parce que dans les trigus et les vieilles affaires, les garçons
trouvent toujours toutes sortes de choses amusantes que les
autres gens ne voient pas, parce qu'ils sont trop bêtes, sans
doute. Mais on va manger, je crois, et nous n'aurons pas le
temps de commencer à jouer dans les trigus aujourd'hui.
Ça sent bon la poteye, je reconnais que c'en est, même que
je n'ai pas été près de la marmite. Et le père de Zante revient
justement avec sa casquette noire qui fait une pointe sur un
côté, son paletot avec des manches trop courtes, des petits
outils qui sortent de sa poche avec le bout d'un jaune mètre,
et, en dessous du paletot, il y a un sâro à carreaux roses et
bleus, comme un ouvrier de la ville et pas d'ici.
Zante court au-devant en dansant et criant :
Papâââ ! Papâââ ! puis il revient avec lui en le tenant par la
main et en sautant tout le temps. Moi, je marche derrière, on
ne me dit rien et nous entrons. La table est mise, il y a, veux-je
dire, quatre fourchettes de fer que les dents, à la pointe, sont
presque l'une sur l'autre ; il n'y a pas des assiettes ni nappe,
mais quatre verres à bière à gros fond, et puis un demi-pain.