mes livres - Manioc

LES OLIVES. 27
TORUVIO.
Oui-dà, vraiment ; ca n'empêchera pas a mère de dire
encore que c'est la rosée.
AGUEDA.
Cours, petite fille; va apprêter une couple d'œufs pour
le souper de ton père; tu arrangeras ensuite son lit... Je
gagerais, mon mari, qu'il ne vous est pas encore venu en
tête de travailler à ce plant d'oliviers que je vous ai tant
recommandé.
TORUVIO.
Et pourquoi donc serais-je rentré si tard, si ce n'était
pour faire ce que vous m'aviez dit?
AGUEDA.
A la bonne heure! Et où avez-vous planté?
toruvio.
Là-bas, près du figuier où je vous ai embrassée un
jour; vous en souvenez-vous?
MENCIGUELA.
Mon père, quand vous voudrez souper, tout est prêt.
AGUEDA.
Vous ne savez pas ce que j'ai pensé, mon mari? Ce replant
que vous venez de mettre en terre aujourd'hui rendra,
d'ici à six ou sept ans, quatre à cinq fanègues d'olives,
et, en ajoutant un rejeton par-ci, un autre rejeton
par-là, dans vingt-cinq ou trente ans vous aurez un
champ d'oliviers eu plein et bon rapport.
TORUVIO.
Rien de plus vrai, ma femme; cela ne peut manquer
de faire merveille.
AGUEDA.
Savez-vous ce que j'ai pensé, mon mari? Non? Eh