mes livres - Manioc

80 UNE MORT VOLONTAIRE.
au plus haut degré de la faculté d'analyser promptement
et finement tout ce qu'il éprouvait, il se divulguait on ne
peut plus volontiers. Il aimait à parler de ce qu'il y avait
de bon et de mauvais en lui, à s'avouer faible, indolent,
capricieux, dépourvu de suite, incapable de s'attacher à
une besogne. Toute sa prétention était qu'on lui accordât
quelque chose d'élevé, de sensible, de fin, d'intelligent,
qui n'était pas à sa place dans la situation où le sort l'avait
mis, et qui l'eût rendu singulièrement propre à manier
les hommes quels qu'ils fussent, et à les attirer à lui sans
effort. On cédait à la bonhomie charmante avec laquelle il
s'exposait ainsi, et on se laissait aller avec lui à des assauts
de liberté d'esprit au bout desquels on s'étonnait d'avoir
à lui demander le secret sur des aveux d'amour-propre
ou de conscience, sur des peines de cœur, des soucis de
position qu'on avait soigneusement enfermés en soi et
cachés à tout le monde. Il était ainsi sur le pied de l'intimité
avec nombre de personnes qui n'avaient d'intime
ami que lui, et dont il avait surpris le secret en les payant
du sien, qu'il semblait toujours laisser échapper pour la
première fois. Il savait l'histoire cachée, le roman de
chacun. Il se tenait soigneusement au courant des incidents,
des progrès, des retours, ne revoyant souvent les
gens qu'à de longs intervalles et lorsqu'il pouvait y avoir
du nouveau de son côté ou du leur. Il fallait absolument
qu'il dît toutes ses impressions et qu'il recueillît
celles des autres. Il était parvenu, dans cette singulière
façon d'occuper sa vie, à être un homme très-affairé,
pliant sous le poids des relations confidentielles, négociant
au besoin pour l'un, intriguant, s'il fallait, pour l'autre;
sortant de chez lui le matin et rentrant tard, étonné
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