NN. 69/70 LUGLIO-AGOSTO/SETTEMBRE-OTTOBRE 2009

Inge è sposata con Werner e “innamorata di suo
marito”. Dubitiamo di quest’affermazione riportata nel
catalogo del festival dove si descrivono brevemente le
trame dei film presentati a Trieste. Ne dubitiamo perché
tenta di aggirare il reticolo sociale che avvolge uomini e
donne con la complicità di una psicologia da cui
scaturiscono quei sentimenti – e non altri – che
abbiamo elencato due capoversi sopra. Quando
incontra il settantaseienne Karl, fra i due si verifica
quella condizione imprevista e non descrivibile che,
difatti, il regista non si prova nemmeno a decifrare, ma
che si limita a registrare negli sguardi e nell’evidente
felicità dell’uomo e della donna. I sensi di colpa in
agguato per Inge, la spingono a parlare di quello che le
sta accadendo con il marito. I coniugi finiscono col
lasciarsi e dopo un po’ Werner ne muore.
Non ci sarebbe null’altro da aggiungere, se non che il
regista Andreas Dresen ha messo in scena una volta di
più l’archetipo amore/morte, che in questo caso va a
colpire una parte terza e, siamo certi, non sfiorerà
neppure Inge e Karl che si sono rifugiati nella loro
L’ECO & RIFLESSIONI ossia FORUM AUCTORIS
Autoritratto di Canova
Fonte: Wikipedia
IL MITO CANOVA
A differenza di alcuni
fra gli eccelsi nomi
della letteratura e
dell’arte figurativa,
Dante, Leonardo, Michelangelo,
Raffaello,
Tiziano…, passati di
diritto alla Storia con il
loro nome di battesimo,
quasi che quel
nome abbiano incarnato definitivamente e che – dopo
di loro – nessuno abbia più il diritto di portarlo, chi
forse più d’ogni altro occupa gli spazi assoluti di una
fantasia rivolta all’arte scultorea, Canova, si è insediato
nella mente dei posteri col solo cognome.
Nel saggio Vera bellissima carne, che apre il catalogo
della mostra Canova l’ideale classico fra scultura e
pittura, aperta al pubblico a Forlì fino al 21 giugno,
Antonio Paolucci, Presidente del Comitato scientifico e
curatore della manifestazione insieme a Sergei
Androsov e Fernando Mazzocca, afferma che “Nel 1802
e per i vent’anni che lo separano dalla morte, Canova è
agli occhi del mondo lo scultore senza altre
specificazioni”. Tale asserzione, a metà strada fra il
dato storico e l’esegesi psicologica, è giunta fino ai
nostri giorni trasformata in percezione. La si potrebbe
definire una sorta di sentimento estetico che ha perso
per strada ogni connotazione temporale. Canova, in
questi termini, non è solo fuori del tempo – volendo
usare una chiave retorica che si sente fin troppo di
frequente – ma appare slegato dalla prassi che in una
qualsiasi parte del mondo e in ogni tempo prevede che
nuova normalità. Il regista ha brillantemente evitato
anche la norma di un triangolo che nasca da una
insopportabile condizione di sofferenza all’interno della
coppia. Questo falso problema da cui derivano
altrettanto illusorie soluzioni non è neppure adombrato
in Al settimo cielo, in cui – al nastro di partenza – i
protagonisti si trovano in una condizione di assoluta
serenità.
Lo scandalo del film non è quello di vedere l’amore a 70
anni come a 20. Lo scandalo non è nell’uomo, quindi,
ma in una vita che non ci abbandona a dispetto di
un’organizzazione razionale che ogni società esige.
L’unica soluzione sembrerebbe quella proposta dalla
figlia di Inge, con cui la madre si confida e che le
suggerisce il segreto, il silenzio col marito.
Razionalmente ineccepibile, quest’alternativa ha il
difetto di limitare un illusorio orizzonte di libertà e di
onestà a cui la donna non sa rinunciare.
Enzo Vignoli
- Conselice (Ra) -
una persona abbia un nome proprio collegato in un
unicum inscindibile a quello del suo ceppo famigliare.
Accade a Canova ciò che la Storia ha tributato, prima
che a lui, ai nomi sopra citati.
Solo a leggere di Dante Alighieri o Leonardo da Vinci,
ecco che subito avvertiamo uno stravolgimento, un
mutamento prospettico. Il mito assoluto si è allontanato
e al suo posto subentra un quadro critico cronologico in
cui incasellare l’idea e renderla più comprensibile, più
vicina a noi, più umana. Mentre, però, quei grandi sono
ben presenti in una chiara iconografia a cui il nome li
collega immediatamente, Canova gode di una parziale
invisibilità che gli consente di sostare per un attimo di
più nel vago territorio della leggenda. Egli è sospeso in
una atemporalità che non sembra rendere necessaria la
sua collocazione storica – anzi, non la vuole affatto - o
l’uso di un nome proprio che lo identifichi e lo
personifichi. Così facendo, infatti, smarriremmo subito il
Paradiso per tornare sulla terra. Canova, invece,
permane nascosto nella notte dei tempi. È impalpabile,
magico, impersonale ed imperscrutabile. Se quei sommi
sono fissati in un nome da cui scaturisce un’immagine e
una perentoria collocazione storica, Canova non si
lascia catturare e quasi si stenta ad immaginare che
dietro ad esso ci sia stata un’esistenza reale.
Quali sono le ragioni che lo rendono così specificamente
unico, differente dagli altri? Paradossalmente, il
tentativo di definire quella diversità, pur non riuscendo
a svelare il mistero della creazione artistica, non può
che portare di filato a quel momento della Storia
dell’Arte in cui si avvertì fortissimo il bisogno di ritrovare
la severità e la purezza ideale che avevano guidato la
mano degli scultori della classicità greco-latina, dopo il
trionfo dell’eccesso decretato dalla grande stagione del
barocco. Però, pur dovendo inevitabilmente e quasi a
malincuore arrivare a parlare di Antonio Canova, nato a
Possagno nel 1757 e morto a Venezia nel 1822, si
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OSSERVATORIO LETTERARIO Ferrara e l’Altrove ANNO XIII – NN. 69/70 LUGLIO-AGOSTO/SETTEMBRE-OTTOBRE 2009