Terry Brooks - 1996 - Il Primo Re Di Shannara ... - Liberi di Leggere

sottolineando le rughe profonde che la solcavano dalla fronte al mento,
danzando sulle creste e le valli della sua pelle. I capelli e la barba,
benché ancora grigi, erano ormai prossimi al bianco; ciuffi sottili e
ritorti come nidi di ragno che spuntavano dal cappuccio. L'uomo della
Frontiera rinunciò a seguire quel filo di pensieri e si mise lentamente
in piedi. Era alto e largo di spalle, ma non massiccio. Aveva capelli
scuri, che portava lunghi e legati sulla nuca, occhi castani acutissimi
e sicuri di sé, volto magro, tutto piani e spigoli, ma non privo di una
sua rude bellezza. Quando fu salito fino a lui, il vecchio gli sorrise.
"Come stai, Kinson?" lo salutò. Al suono familiare di quella voce,
l'irritazione di Kinson Ravenlock venne spazzata via, come la polvere
dal vento. "Sto bene, Bremen" rispose, e gli tese la mano. Il vecchio
gliela strinse con forza e la tenne per qualche istante nella sua; la
pelle era secca e scabra per l'età, ma la mano era ben salda. "Sei qui
da molto tempo?" "Tre settimane. Meno di quel che mi aspettavo" rispose
Kinson. E aggiunse: "Mi hai colto di sorpresa. Ma, se è per questo, tu
riesci sempre a cogliermi di sorpresa". Bremen rise. Si era separato
dall'uomo della Frontiera sei mesi prima, con l'accordo di ritrovarsi la
prima notte di luna piena della quarta stagione, a nord del Castello di
Paranor, dove la foresta cedeva il posto alle Pianure di Streleheim. Il
tempo e il luogo dell'incontro erano stati fissati, ma non come se
fossero stati scolpiti nella pietra: i due uomini erano ben consapevoli
degli imprevisti a cui poteva andare incontro il vecchio druido, il
quale si proponeva di inoltrarsi nei territori proibiti del Nord.
Entrambi sapevano che il momento e il luogo dell'incontro sarebbero
stati stabiliti da eventi imprevedibili. Kinson non dava importanza al
fatto di aver dovuto attendere per tre settimane. Avrebbero potuto
benissimo essere tre mesi. Il druido gli rivolse un'occhiata penetrante,
e i suoi occhi erano adesso completamente bianchi e privi di colore,
alla luce della luna. "Hai scoperto molto, durante la mia assenza? Hai
messo a frutto il tuo tempo?" L'uomo della Frontiera si strinse nelle
spalle. "In parte. Siedi con me, riposa. Hai mangiato?" Offrì pane e
birra al vecchio, poi si accomodarono sotto le fronde, curvi l'uno
accanto all'altro, rivolti verso l'immensità delle Pianure. Il silenzio
vi regnava sovrano: la distesa giaceva vuota e sembrava estendersi
all'infinito sotto la cupola della notte rischiarata dalla luna. Il
vecchio mangiò distrattamente, adagio, assorto in altri pensieri. L'uomo
della Frontiera non aveva acceso il fuoco né quella notte né le
precedenti, fin da quando era iniziata l'attesa. Un fuoco sarebbe stato
troppo rischioso. "I Troll si muovono verso est" cominciò Kinson, dopo
qualche istante. "Sono migliaia, ben più di quanti sia riuscito a
contarne quando mi sono introdotto nel loro accampamento, una notte di
luna nuova, parecchie settimane or sono, allorché erano da queste parti.
Le loro fila continuano ad accrescersi, a mano a mano che altri vengono
arruolati. Dominano l'intera regione a nord delle Streleheim, fin dove
sono riuscito ad accertarmene." S'interruppe. "Hai scoperto che le cose
stanno diversamente?" Il druido scosse la testa. Spinse indietro il
cappuccio e la sua testa apparve come una sagoma nera ritagliata nello
sfondo del chiarore lunare. "No" rispose. "Ormai, tutta la nazione dei
Troll appartiene a lui." Kinson aggrottò la fronte. "Allora..." "Che
altro hai visto?" lo interruppe il vecchio. L'uomo della Frontiera