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Massimo Bonfantini
l’amico editore Roberto Cicala, che ha comunicato la prossima uscita, per
«Interlinea», di una nuova edizione del Salto nel buio, il romanzo
autobiografico di mio padre (pubblicato la prima volta da Feltrinelli nel
1959), che racconta del suo «salto», appunto, del suo gettarsi, il 22 giugno
1944, dal treno in corsa, dal vagone piombato che lo deportava in Germania.
Il momento culminante del Salto l’avevo letto al mattino di questa
giornata, dico del 20 novembre 2004, ai ragazzi dell’Istituto tecnico
Mossotti.
«Così, è deciso. La mano destra ben tesa in fuori: il corpo ed il busto
all’indietro; il piede destro lì, steso in avanti, come su un punto di mira.
Adesso, basta aprire le dita della sinistra mollando la presa, e dandosi al
contempo una piccola spinta sul predellino col piede sinistro, ma non
troppo forte. Uno, due, tre. E m’abbandonai».
La mattinata era infatti dedicata, secondo quanto recitava il programmainvito,
alla «Lettura e commenti dei racconti sull’Ossola e sulla Resistenza
di Mario Bonfantini».
Naturalmente, in queste letture, affiancato dai commenti e dalle
spiegazioni, chiare e sapienti, di carattere storico generale di Mauro Begozzi,
ero partito dallo scritto che mi piace di più di mio padre sull’Ossola,
l’articolo pubblicato da «Milano Sera», di cui mio padre era direttore, il 10
settembre 1945 e intitolato: L’epopea dell’Ossola nel ricordo di un testimone.
L’occhiello spiega: «10 settembre 1944: Domo liberata».
«Nella stanchezza della luce grigia, mi attraversano la mente vaghi ricordi
garibaldini: la lettura infantile dell’Abba, quella più recente di una lettera di
Nievo sulla sua entrata in Palermo; i racconti che a me fanciullo dipanava
paziente mio nonno, che era stato alla presa di Milazzo. Non bisogna
esagerare, va bene, siamo modesti; ma c’è pure un’analogia, dopo tutto...
Il controllo è finito. Entriamo finalmente in città. Guardo
Domodossola. Sono come stordito, incredulo, e mi accorgo dalla faccia dei
miei ragazzi che deve essere così anche per loro. Anche gli abitanti, che ci
buttano i fiori sacramentali e che ci si stringono addosso, sono felici, sì,
commossi, ma sembrano attoniti. Ma pian piano si svegliano: la loro gioia
erompe, e arriva il momento del vero tripudio. Sono stanco, e mi ricordo che
ho subito altro da fare. Ma non riesco a tirarmi via di lì, a staccarmi da questi
ragazzi, compagni di queste poche giornate. Soltanto un’ora dopo mi decido
a infilarmi sotto il portico, in un caffè. Ordino un bitter, appoggio il gomito
al banco, e mi volto a guardar fuori la squadra allineata: non ci ritroveremo
mai più così».
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