Caballeros Solitários Rumo do Sol Poente

Eu sinto coisas, vede como meus pêlos se arrepiam nessa hora, senhores!
Quem sabe uma hermosa barbarella, daquelas que blafesmam contra os homens
maus e outras lendas?
“Os anjos, Barbarella, não têm memória”, diz o safado do ícaro humaníssimo que
avoa com a galega e a morena pelo céu cinesmacope.
Ela se aproxima.
Eu sinto coisas.
Quem sabe?
Que entre uma mestiça como Vênus, que entre uma negra gigante pantagruélica,
chutando a porta do saloon de mi corazón, com suas lindas botas de couro de lagartos
vulcânicos fossilizados na pedra fria da pós-cornitude absoluta.
Cap. XV - De una milonga para um hombre de poucos dentes
Quando entreguei meu hermoso pangaré paraguayo para o flanelinha perneta pastorear,
todo cuidado é pouco, kabrones, este caballo es mi bida sobre quatro patas, el trovador dos
pampas entoava sua “Milonga para um hombre de poucos dentes”. Dei uma olhadinha para
trás, Chivas sorria com aquele seu ímpar focinho de cavalo dado, pero orgulhoso como nunca
dantes, dublando la canción que tocava àquela hora:
“Mordo com vontade a carne que me sobra com os poucos dentes que me restam”.
El trovador punk, el rey do punk-brega, evolui na milonga.
Cisos, molares e caninos que caem e não contamos.
Só os cavaleiros que sabem perder diariamente desconhecem o fracasso.
Por todos los diablos.
IAAH-AAHH! EIAA!
SOBE.
DESCE.
Vinte e duas tequilas e volto como um fantasma claustrofóbico do elevador do Edifício
Martinelli, armado de Tex Willer até as esporas, tiros e mais tiros no centro nervoso de San Pablo.
Impossível fingir-se de cool quando a vida à vera atinge a veia bufante e amorosa
dos nuestros infernos.
Tudo, cavaleiro, menos metáforas nessa hora!
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