Caballeros Solitários Rumo do Sol Poente

Cap. XII - Donde atiramos em aves-petiscos
Com o tempo passamos a perceber o grau de parentesco entre as noitadas pelo rastro de
merdas que deixamos sob luas minguantes e a falta de memória sobre elas nos dias seguintes.
E é fazendo merda, como me avisou, noutro adágio particularíssimo, uma galega de
codinome Miss Norma Culta, é fazendo merda, disse-me, que adubamos a vida. Me gusta
adubar la existência com a merda do perigo, merda esta cujo cheiro abafo com o perfume da
coragem, esse luxo de pequeno frasco que nem sempre trazemos nos nossos alforjes de
matadores borrachos.
Por mais que os cavaleiros aliados tentassem me proteger das garras do inimigo, o
Gigante Tatuado, àquela altura o maior homem do mundo, cara quadrada, olhos amarelos de
assassino viking e hiperbólico, dois metros e tanto, olhos de pistoleiros do Rio Jaguaribe, o rio
mais seco da Terra, não conseguiam os cavaleiros, de tão borratchos que os caballeros já
estabam àquela altura, jornada que habia começado, com brindes de tequila, tilintares aos
montes, tertúlia ao lusco-fusco, quando os ponteiros dividiram o relógio de parede ao meio, em
dois dês, duas luas, duas bundas, quando aquela bruma melancólica prevalece sobre a
existência sem luz, assim pastosa.
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