Caballeros Solitários Rumo do Sol Poente

Quanto ao biógrafo oficial dos mal-assombros deste pueblo, vos digo, confesso, os
chifres são tantos que o sr. Knut, que chegou aos trópicos por causa de seguidos chapéus de
deuses vikings, faz questão de consolar-me com lendas e contos populares nórdicos cheios
destes semelhantes chifrudos.
Não passa nada.
“Non passaran”, grasna o corvo urubuzento do sr. Knut, que fica o tempo todo bicando
as cobras das garrafas das melhores aguardientes da taberna.
“Non passarán los chifres en la puerta”, explica o famigerado.
Mal sabe este miserável que, por exemplo, no Nordeste brasileño, essa história de corno
é mais paródia e dionisíaca do que qualquer onda que se tire nesse mundo sobre quaisquer uma
destas sagradas personagens, que Deus os tenha, por supuesto.
Em algumas ocasiões pode dar em morte, óbvio, a faca alumiada em noite obscura a
puxar as tripas do adúltero mais destemido. Costuma-se beber o sangue do desalmado nestes
episódios, pelo menos um daqueles copos engana-bêbados pelas bordas. Poesia pura, crimes de
honra; os gracejos, porém, reza a ciência, costumam encobrir com uma demão de sátira as
tintas mais berrantes da tragédia.
Como diz a filosofia de pára-choque de caminhão das carreteras daquele mundo semiárido
que engana a vista como no deserto das miragens infinitas: chifre é para homem, o touro
usa de enxerido.
Mesmo o touro de épicas touradas, viejo Manolo madrileno de imbatíveis pelejas.
Cap. XIV - Do redemoinho empoeirado e da cisterna demoníaca
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