Caballeros Solitários Rumo do Sol Poente

gauches, cucarachos, seus índios, embolorados, mendigos de olhos baixos e nada altivos,
vendedora de flores letales, putinha do lindo cabaré da Galega... Bem sabes que depois dos 12,
13 já és mulher se estiveres en la calle e sob o olhar bestial dos imbecis dos homens de sempre,
nunca tiveres pai? Bem sabes que depois que botas o dedinho e assombra a mãe, bem sei que
dás no mínimo para o pastor do bairro, para o traficante de la calle, não me enganas, pensas
que vou cair na tua e no truque politicamente correto combinado com a polícia, com a ONG,
com o jornalista que finge proteger-te e só enche de sorriso a gerente e a conta bancária dele
miesmo?... Porque a fêmea já nasce com 30 anos para cima, não existe criança-mulher, a
mulher já nasce balzaquiana, minha mãe me teve aos 14, debaixo de um sol para lá de árabe,
dane-se cigana vagaba de Itapevi, essa Andaluzia deslocada aqui na perifa de San Pablo, que
sempre me diz a mesma coisa, “tem uma chica morena que te ama, mas cuidado com a loira,
fica esperto também com alguém que te odeia na firma”, por que não adivinhas as mierdas de
tu própria erristência sua Carmen fuleira? Como se eu ainda tivesse trabalho depois dos 44,
caguei pro fim do trabalho e dos dias, fodam-se Marx, o corvo de Pasollini e Hesíodo juntos na
mesma tumba, morra velhinha escrota e chantagista de esmolas, você também filho da puta
que me mostra essa costura de uma cirurgia na barriga, marketing da miséria, porra, e diz que
precisa de dinheiro para comprar remédio e comida, pois só te encho a mão suja de moedas
porque sei que é para a cachaça, para o conhaque mais ordinário, para a anestesia possível,
aquele conhaque de gengibre que, na companhia da caspa do capeta, te esquenta o lado ruim
das idéias, ou para a catuaba selvagem do pau duro que vai te obrigar a dormir de valete nas
ruas com outros machos, o cachimbo final de crack, tomara, vagabundos, quem manda terem
vidas passadas de nababos, miseráveis, projenetas, conheço vossa raça, seus refugos, tartarugas
ninjas do esgoto das saúnas, Mister Subsolo, pensas que reina?, faxineiras de porras dessa rua
gosmenta, criaturas imundas, respeitem e chorem pelo menos as mortes dos inocentes policiais
tombados pelos Gângsteres do Sol Quadrado.
(...)
Vontade de atirar esses ladrilhos soltos nesses cafetões e em toda essa raça imunda,
essas putas escravas que ficam acorrentadas nos porões tão logo os néons de la calle apagam,
ai ficam todas sonsas e santinhas, sonsas, até para ver o sol elas pagam uma taxa a Cristo.
Gosto de vê-las no almoço, às cinco, seis, o crepúsculo incidindo sobre a gema dos ovões
estrelados sobre os bifões dos pratos-feitos, os pê-efes dos botecos aqui da área, mesas repletas
dos seus possíveis sóis internos, duvido que sóis elas tenham à vera.
Dores baratas que não me comovem mais, de vós me despeço, amém.”
(...)
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