Caballeros Solitários Rumo do Sol Poente

“A cidade tosse como um índio com febre”, ela disse, língua trôpega a obnubilar-me,
mal um beijo, partiu-se, um cheiro de cocaína vagabunda nas narinas, raspa de parede, longe
de ser o pó mais bíblico que sai da sua Bolívia querida, os cabelos cheirando a maconha das
beiradas do Rio São Francisco, alma comovente por flores e erros, pele riscada à faca e agulhas
de costura das fabriquetas coreanas do bairro do Bom Retiro.
“Eu preciso cortar os cabelos da minha alma”, disse mais adiante para um rapaz
xamânico de mesma calle.
Feras enfeitavam-lhe as sobrancelhas.
Os olhos obedeciam ao corte clássico que nos faz pensar que os orientais deram mesmo
origem às tribos sul-americanas. Nada me faz cair nas modernas teorias, fico com a tese do
estreito de Beiring, embora sempre tenha coisa nova sobre tal assunto, ah..., mas os olhos não
negam, o corte, o desenho, que classe, parecem assim uma pincelada de um surrealista ou
propriamente o corte da navalha do cão andaluz. No olho, lâmina que corta o rio das
lágrimas como quem inventa o caminho sobre o Mar Vermelho.
Quando montei no cavalo, Parque da Luz, avistei Esperanza, já ao longe, era uma onça
que saltava sobre os veículos até chegar à toca, capôs amassados pelos joelhos da beleza.
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