Caballeros Solitários Rumo do Sol Poente

Conforme o vento vinha, o naco de vinil girava e a agulha do cactus reproduzia el
sonido possível naquela faixa.
Repetidas noites de vento.
Principalmente no mês de agosto, quando os sertões do meu mundo vivem as mais
assombradas das noites, um ventão medonho dos desertos de dentro, perros a lamber nuestros
fígados sob a lua nueva dos ditos loucos.
Era sempre o mês cruel para Maria de la Encarnación, também da nuestra mesma
família gigante, uma tia trancada num quarto escuro, sob a pecha de louca, acorrentada, los
ninõs buenuelitos da área lhe atiravam pedras e gritavam loas malditas a todos os pulmones. Eu
chorava os agostos e roía as pitombas da angústia e da pouca carne da existenciazinha toda
fiapo e sobejo.
Na ocasião da mais cheia das luas, Encarnación rompeu las corrientes e pulou para todo
o siempre nas águas de um açude que sangrava as bagaceiras do mundo todo.
Habia sido casada com um caixeiro viajante, um galego com origem árabe que percorria
os sertões daquela época, e antes de afogar-se por completa, hay gritado algo así que ainda hoje
ecoa naquele vale dos Kariris e é reprisado até pelas pedras quando se batem umas nas outras:
“Non hay memoria a quien el tiempo no acabe, ni dolor que muerte no le consuma.”
Cap. XXIX - Do amor encoberto por nuvens baixas e escuras
Teria visto Esperanza outras vezes, sobretudo nas bundas que se multiplicam nos
espelhos da boate Love Story.
O objeto de desejo, quando encoberto por nuvens baixas e escuras, que nos fazem
lembrar o algodão doce azulado da infância dos dias em que o mascate fraquejava no ponto do
azul claro, se multiplica feito praga bíblica e vaga pelas cidades e pelos campos derredores
tomando como máscara o rosto de todas as fêmeas e também as nuvens mais baixas a nos
embaçar los ojos e la pobrezita de la conciênscia que sempre foi pouca.
Havia visto, ao longe, na Praça Kantuta, no bairro do Canindé, San Pablo, desta
vez sorrindo, saltenha e cerveza com o nobio, carajo, mierda, que inveja, na feira
boliviana dos domingos.
Naquele mesmo dia enchi a cara na barraca de Berta Valdés, cerveja, aguardiente,
espetinhos de coração de boi com amendoim apimentado, de dor amorosa estoy farto,
ancho, que venga o vômito.
Careço devolver ao esgoto as dores que só um esgoto é capaz de escutar.
San Pablo tossia como um índio com febre quando Esperanza cruzou de novo a linha
da vida da palma da mão esquerda deste cavaleiro na cartografia mais nervosa, el sub-bairro da
luz vermelha.
Ela agora trafega, menina perdida na selva, na palma da minha mão direita:
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