Caballeros Solitários Rumo do Sol Poente

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El pangaré supostamente paraguayo avança e cresce a cada dia muitos metros e fica cabeça a cabeça com o roncinante de São Jorge, meu anjo, minha menina, chance de te levar para conhecer a lua, la luna caliente, por supuesto, a morada dos poetas, mi hija, mi musita precoce, já foste a la luna, hija? Sabia, minha menina, que teu avô morreu sem acreditar que o homem foi a la luna? Com este cavalo gigante que avisto ao longe posso te levar para conhecê-la, independentemente de quaisquer sospechas! Irás tocar la luna e chegar em casa com os dedinhos melados de tantos adjetivos que os poetas lhe dedicam, adjetivos são doces como pirulitos, filha, e derretem sobre la camada externa de la luna. La luna, hija, non passa de una maçã caramelada do parque de diversiones de los poetas e demais enamorados, mi hija, não caia nessa, quer dizer, mi hija, faças o que quiseres, mil desculpas, foi mal, ciúmes... Domingo é um bom dia para irmos a la luna, quieres ou não quieres, hija amada e única? Cap. XVII - Donde o cavaleiro cai e não cai das nuvens e muito menos em cima do seu cavalo Sem o cavalo, talvez o único ofício que me restaria, digamos assim, fosse mais baixo ainda do que um pintor de rodapés... Eu não passaria de um mecânico de skates, minha menina, entraria abaixadinho na vida qual um mecânico do gênero, azeitando o eixo do sol dos rolamentos que tiram fogo do asfalto e dores-rolimãs dos joelhos, sabe aquele barulho iluminado, aquele relâmpago de carne contra o cimento? Cresce, mas somente à noite, o pangaré, qual o seu novo dono, que durante o dia é mais réptil que a sua própria sombra, um tatu-peba perdido diante de vira-latas magros e farejadores. Teu abuello, meu anjo, ainda hoje é um grande caçador de tatus, os tatus que rastejam sobre mosaicos lisos e barrocos da guerra do tempo com os seus cascos-caos pré-históricos. Cap. XVIII - Donde os sonhos diurnos são filmes inacabados de cineastas mortos Durante o dia, o suposto pangaré nervoso e existencialíssimo pasta no quintal na companhia de Ressacón, um velho e nada cansado bode, capricorniano no último, mal-cheiroso e tarado pai-de-chiqueiro com perfurme de macho das antigas, Ressacón engole pedra e cacos de vidros e rumina pará-brisas quebrados pela força da mente urbana mordida, um místico e insensível macho, no que sobra para a pobre Quimera, a cabra que pasta lindos sonhos de varejo e caga pílulas milagrosas, toda a responsa lírica de continuarem juntos. 59
Ressacón tem um mantra infalible: LA BIDA ÉS COMO LA RESSACA, LA BIDA ÉS EN SLOW MOTION, LA RESSACA ÉS UMA DENGUE SARTREANA. O cavaleiro mal se mexe durante a luz solar, dorme intermináveis siestas. Mesmo sendo um destemível e fabuloso cavaleiro, o cavaleiro é um hombre, portanto o cavaleiro rumina fábulas rasteiras, pobres, primárias, por supuesto, sempre entre el fulgor e la muerte, num passa de um Joaquín Murieta sem ver a cor do ouro da Califórnia, como o lendário chileno que também poderia ser um lendário mexicano, mas nos livremos da tal questão místico-diplomática fantasmagórica cheia de ouro e fandangos melodramáticos. A sorte do cavaleiro Fodasno é que os seus sonhos diurnos são fragmentos de rolos de filmes inacabados de cineastas mortos. Seus sonhos não guardam a mínima ligação com o inconsciente ou delírios do tiozinho Jung e sua assombrada bodega de miniaturas. Às siestas, os sonhos não pasam de uma maneira de deus ocupar os cineastas no purgatório, fornecendo-nos alguns pesadelos exemplares que ficaram adormecidos na rede armada no cocoruto de senhores como don Luis Buñuel - rolos e rolos não editados de Viridiana e de Los Olvidados - e Pierre Paolo Pasolini, Uccellacci e Uccellini, Gaviões e Passarinhos, uma fábula sobre a crise dos perdedores de sempre, segundo o próprio corvo do filme, e assim todas as horas não editadas que formam uma nova película em sonhos e pesadelos vespertinos, chance única de nosotros, principalmente os cegos, podermos também cevar los cuervos e comê-los como boníssimos tira-gostos para los ojos embriagados. Nunca confiem nos sonhos diurnos, nada é verossímil ou contável, e nada mais intenso do que saber narrar seus sonhos como se fossem filmes incompletos, cheios de buracos e reticências, como quem conta algo na parada de ônibus. O ônibus passa e leva o sujeito que estava contando a história e só nos resta emendá-la com as pistas precariamente deixadas, enquanto não vem o próximo ônibus. Falar em don Buñuel, outro dia revi, nada como um ocioso biógrafo numa tarde-noite de inverno, assim meio na esticada siesta, revi com una hermosa niña-costela, que também poderia ser mi hija Viridiana... Embora a gente tenha visto, como é próprio dos sueños das siestas, o primeiro copião da película, concluímos: que tara a de fazer da freira la nobia! Mas o que és mais amable mesmo em la película é aquele maluco, do banquete dos mendigos, que perguntado sobre o que sabe fazer, diz apenas: “Sei fazer rir, señorita!” 60
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