Caballeros Solitários Rumo do Sol Poente

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Não havia nada lá, por supuesto, ou lá já era o rio de outros banhos. Não havia nada lá, mas isso não significava que não houvesse espera capaz de roer até fazer pó dos cotovelos cor de cinza sobre a janela nostálgica e ventaniosa da Polaroid do nunca mais. Uma Penélope que, ao contrário de todas aquelas Penélopes charmosas ou caricatas, cagou para os seus Ulysses que se demoram sobre as buenas ondas ou a emborrachar-se nas esquinas de la calle, porque todos los Ulysses son uns malas que se demoram como uns machões de mierda que deixam las fêmeas a esperá-los e nem as sereias comem, brochas, só fazem um suspense da puerra, mesmo os que não viajam, mesmo os que nunca saíram ali do pé-sujo da esquina. “Mitologia de cullo és ruella”, relincha o pangaré ao longe, agora retomando o lerrítimo portunhol das selvas enquanto as caieiras possíveis queimam os tijolos, los tirruelos batidos dos seus sonhos ao rés da lama. O cavaleiro oferece ajuda e toca no rosto de Esperanza: ”Por que choras?” Ela mira como uma desconfiada guarany boliviana da região de Chaco, de lá viera ainda de colo, apenas com a mãe, para esta Babilônia, em busca do ouro da estrangeirice mais próspera, pero quando o trem parou em Santa Cruz de la Sierra... suas lágrimas já tinham gosto de tempestade de granizo. El Caballero monta em su pangaré e segue, desperado, como se estivesse saído da carcaça e apenas se importasse com a sombra magra delirante nas pradarias nocturnas deste pueblo. Sua alma tinha dono e isso, de alguma forma, era o seu batismo em San Pablo. “Ainda mais nesta hora fatídica em que enfrentamos um certo buraco psíquico por causa do desmantelamento das ideologias em suposta ruína”, dizia ao cavaleiro o xamã da vizinhança, um amigo sempre a caminho dos jardins que se bifurcam, don Alltunes de la Augusta. Cavalgava rumo ao condado de la Consolación e o vento gelado nas orejas queria dizer coisas, fragmentos que chegavam mais cortados ainda, como num sinal falho de aparelho eletrônico, como um DJ virtuoso no scratch sobre vinis de legítima carnaúba, palmeira-mor dos trópicos que rebola horrores ao simples vento: 75
“Uma noite...” “Uma noite... sen...” “Uma noite...” “Uma noite, sentei a...” “Uma noite, sentei a Beee lezaaaaaaa...” “Uma Uma noite, sentei a Beleza nos nos nos meus...” “Uma noite... sen... sen... sentei... “Uma noite...” “Uma noite, sentei a beleza nos meus...” “Uma noite, sentei a beleza nos meus joelhos.”(18) (18) O cavaleiro acreditava ser um sample livremente inspirado na vida e obra de Arthur Rimbaud (1854-1891) Da mesma forma acabo de ouvir o verso que ela grudou com os lábios, gloss-urucum do desespero avulso da floresta perdida, na passagem da calçada, ouvido esquerdo, o que sempre deixo para o lado de la calle esperando mesmo ouvir a voz dos possíveis mal-assombros. “A cidade tosse como um índio com febre” ou quase isso, talvez apenas um barulho de boca nervosa ou efeito de uma espinha de peixe que lhe atravessa a garganta desde a infância na selva como uma agulha desavisada e suja sobre um vinil de blues ou uma chica perdida no bar de Las Amistosas a gritar em alto e bom sonido “non hay banda, non hay banda, non hay banda...” “O blues se toca por si só, chica caliente, como nas canciones del viento”, diz el viejo Charles Bronson, el bigode que llora, el proprietário, também conhecido como don Libanio. Teu avô, meu anjo, mi hija, contava que passou uns dez anos ouvindo, todas as noites, um mesmo estribilho misterioso, que el viejo não sabia mais se era zumbido na mente do deserto sertanejo do vale do Kariri ou essas coisitas sem importância que dizem haver entre o céu e a terra. O vento chegava às suas oiças, nos idos dos anos 1970, todas as noites, como se antecipasse os scratchs comuns aos DJs de hoje: “Fi-fi-fi-fica-com-com-comigo-essa-noite... E-e... não-naum-te-te-arre-pen-pen-de-de-rásss...” Somente à beira da morte, já nos seus 90, teu abuello, depois de percorrer todo o deserto do semi-árido à sua volta, percorrer mil e uma noches dos arredores, desvendou o mistério. “Lá-la-lá... fo-fo-fora o frio é-é um-um açoi-te-te... Calor aqui tu-tu te-rás”. Tratava-se de um pedaço de um vinil de um cantante brasileiro de nome Nelson Gonçalves sob caprichoso espinho de mandacaru, um cactus nordestino por excelência, que funcionava como agulha de vitrola perdida na caatinga. 76
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