Caballeros Solitários Rumo do Sol Poente

A jornada havia começado, com tragos rebatedores, ali nos arredores do Parque da
Aclimación, primeiro num restaurante coreano, donde comemos língua de vaca no fogãozinho
aceso na própria mesa; depois, bebemos aguardientes e escrevemos nuestros nombres com o
giz do pó bíblico, pelo menos as iniciais, dele viemos a ele voltaremos, já na taberna dos
caçadores, adonde cada freguês recebe, das mãos de uma hostess e ex-vegetariana, uma
espingarda para matar os seus petiscos e tira-gostos, pero só conseguimos acertar uma gigante
avestruz modificada pelos poluentes, que se comporta como se tivesse espírito de uma velha
pomba-ratazana gigante que não dorme nunca. Quando tenta dormir, espinhos enferrujados
debaixo das asas lhe espetam o corpo, como os tetéus, Belonopterus cayennesis, aves que
nunca dormiram o sono dos justos, seres da zoologia fantástica de San Pablo.
Comemos a tal anomalia à passarinho, me gustan las anomalias urbanas com cervejas
pretas e uísques caubóis, nossa celebración preferida aqui neste deserto, como sempre fazemos
para pastorear nuestras perdas diárias, nuestro rebanho de fracassos clonados, fiapos de lãs de
pacatas ovelhinhas losers a tomarem siempre nuestros cérebros, os ponteiros ultrapassam as
seis horas de la noche em San Pablo, tão logo as rádios AMs tocam a “Ave Maria” de Schubert,
nem contando carneirinhos e ovelhinhas dollys dormiremos, nem adianta desejar-nos buenas
noches kabrones.
Cap. XIII - Do cãozinho gospel, vira-lata abençoado
Só escapei do Gigante Tatuado quando meu cãozinho gospel, regallo do amigo
Schiavon, latindo línguas pentencostales as mais intensas, aplicou o mais baixo dos golpes,
baixo até mesmo para o mais amoral dos perros, mesmo para um vira-lata, e o tal engenho e
arte quase deixa o gigante tatuado, tatuado com signos de prisões russas de um raro livro de
sebos de San Petersburgo, e quase deixa o gigante tatuado sem los uevos, compadre, los uevos
de oro. Los testículos, compreendes, como não me deixa mentir, cá está, o compay Pedro A.
Cabballero.
Meu cãozinho gospel se trata de um velho farejador aposentado da Delegacia de
Narcóticos, agora com nariz evangélico incapaz de sentir o cheiro de uma montanha do legítimo
pó colombiano.
Cap. XIV - Donde o vira-lata de Jesus cospe nacos da cueca inimiga
“Buenas noches, kabrones!”, saudou el cantante da “milonga para um hombre de
pocos dentes”, nuestro Pablo, por supuesto, gaúcho de origem alemã, de origem, como
eles orgulhosamente dizem, egresso das curvas do Rio Guaíba, no sul da República
Federativa del Brasillll.
116