Caballeros Solitários Rumo do Sol Poente

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Lá fora, sob a garoa, meu pangaré paraguayo relinchava e era um sinal de que segue a vida enfim, segue a vida e eu adapto o meu velocímetro. Chivas ainda soletra uma tese. Segundo o quadrúpede, está na boemia, e não na política, a resistência, a guarda do espaço público possível nos dias de hoje. O seu generoso elogio à resistência e à flânerie, às mesas nas calçadas, aos bêbados que vagam, elogio ao seu próprio dono. Sim, amanhã a cocheira receberá ração inglesa, a mesma dos cavalos do Príncipe Charles, valeu, grande Chivas, andava mesmo carente de teses que justiçassem as minhas perdições en la noche, grande prêmio. Cap. XXI - Donde Ezequiel faz o que pode e o que não pode para encaixar os cadáveres Nas margens do Rio Pinheiros, os urubus apuram o faro, como durante todos os dias do ano. Sobrevoam na companhia da segunda maior frota de helicópteros do mundo, só perdemos para NY, um shopping-bunker de luxo, revenda das mais importantes grifes do mundo, e decidem o próximo destino: IML, Instituto Médico Legal, nas proximidades. Mais de cem corpos, cadáveres de policiais e de suspeitos e supostos suspeitos mortos em possíveis confrontos da Polícia com os Gângsteres do Sol Quadrado, a supracitada falange, noticiário à toda, coisas da bida, viejo amigo Kurt. O tiozinho Ezequiel faz o que pode e o que não pode para encaixar mais uns cadáveres nas câmaras frigoríficas e foge para tomar umas pingas. “Diabequeaguenta”, diz no seu cearensês da porra, cabra nascido em Quixeramobim, terra donde partiu Antônio Conselheiro, no prumo do que daria na sua Canudos. Alguns corpos apodrecem. Desde o massacre dos 111 presos do Carandiru, em 2 de outubro do ano da graça de 1992, o tiozinho Ezequiel não via tanta gente morta numa mesma noite neste deserto de San Pablo. “É morto demais pra pouca geladeira”, conclui friamente no boteco Sampaio Correia, ali na Rua Teodoro Sampaio, enquanto pega mais uma breja que neva sobre a pobre realidade fumegante que queima os dedos. Três rabos-de-galo depois, para anestesiar as narinas, volta ao serviço. 123
Agora os urubus, na fissura da carniça, já sobrevoam o prédio do instituto, mesmo ainda na fronteira entre noite e dia, madruga, luz confusa, carniça é cocaína de abutre que faz de hoje um ano de noites brancas. Ezequiel conta: quando vê urubu assim, a imagem que lhe vem à cabeça é a de sempre. Uma magote de abutres esgarçando, em segundos, os intestinos de uma vaca só o couro e osso que havia tombado na seca. Um tio-avô de Ezequiel, Jó, narra, morreu assim, com os urubus a puxar-lhe os intestinos. Foi em um dos campos de concentração da Seca de 1932, no município do Crato, Cariri, sul do Ceará, um dos seis “currais da fome” onde o governo isolava os flagelados, os molambos, os fiapos de gente para que não levassem doenças para os centros urbanos. Ezequiel pede mais uma. Um outro bebum, que conhece a lenda, completa ali dos arredores, puxa conversa sobre uma certa máfia capilar, coisa antiga. O roubo de cabelo dos mortos do IML, principalmente das mortas, se virgens sedosas melhor ainda, para vender às fábricas de perucas, lindas, asas de graúnas, galegas também em alta, pêlos de bonecas. Outro só resmunga, como num soluço: “COISAS DA VIDA”. Os urubus voam cada vez mais baixo. Ezequiel volta na tentativa de congelar os mortos. Ri, no caminho, pensando no tempo em que também vendia cabelos. Ezequiel sempre preferiu as chacinas. O rabecão vai lá, recolhe rápido, traz, bota na geladeira, num tem frescura. Mas chacina de cinco ou seis, como de costume. De mais de cem dá trabalho ao mais anestesiado dos narizes. Ele pensa na próxima breja, no próximo rabo-de-galo COISAS DA VIDA, nuestro amigo Kurt o acompanha ladeira acima. Cap. XXII - De uns uivos de lobos ao longe e nada mais Ela, a minha linda e ciganosa criatura, acha que durante o tempo em que nos esfregamos carinhosamente sobre o cavalo não notei nada. Acha que isso é motivo de desmanche da nossa comovente história que começou com requintes bíblicos, Davis & Golias, cartazes clássicos, quase Plaza de Toros, a luta contra o Gigante Tatuado. “Pobre perro”, ela diz. “Fofinho”, ela alisa o próprio braço como se fosse o cãozinho gospel. Comove. Uivos de lobos ao longe, me sinto na floresta negra, naquelas memórias alcoólicas, o cara descendo a montanha para votar pelas mulheres, num plebiscito sobre bebedeiras e outros bafos conservados em barris de crenças, como se fosse possível mudar o DNA dos alcoólatras de berço ao simples “aleluia” de uma igreja, meu caro primo Jack. 124
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