Caballeros Solitários Rumo do Sol Poente

Queria que visse as fotos de tu madre nas noites em que vagamos pela Espanha, hija.
Olhos iluminados além do rrrrumm, rrrrom, e do biño que corria em nossas goelas
como riachos de beiras férteis, distantes e generosas.
Avistas o ribeirinho de Rioja? Mira, mira, logo ali depois das janelas d´alma dos ojos
melancólicos de tu madre, si, aquela aguazita vermelha a cair sobre los piés de las árbores, los
arbustos, las marejadas perdizes de la erristência mula-manca.
(14) Donde tanto o cavaleiro quanto o biógrafo concluem que a ressaca depois dos quarent´anos não é apenas uma
ressaca. Trata-se de, no mínimo, uma dengue existencialista, donde a epidemia tropical que amolece os ossos, como se um
trator tivesse passado por cima, encontra a náusea sartreana numa harmonia inexplicável.
Cap. II - Da possible madre de la niña e suas lendas sevilhanas
Sinos a tocar flamenco para os viúvos, para os ateus e, quizas, quizas, quizas, para os
tementes de Alá, quen tiene cullo tiene medo, hija querida.
Paco de Lucia cumprimenta Camarón de la Isla em uma encruzilhada niegra...
Mais um jerez, compay, bulerias.
(...)
Tu madre, jambo-girl dos tristes trópicos, a blasfemar contra o destino, como uma
Carmen a roer os caroços imaginários das pitombas ancestrais, em vez de apanhar facilmente
as amargas naranjas sevilhanas.
Nas margens do Guadalquivir los ojos de tu madre derramavam lágrimas de
Capibaribes, Beberibes, Paraybas, Jaguaribes, Tietês, Tamanduateís...
De tão cética, tu madre não acreditava que houvesse, en la bida, seja em que sítio
estivesse, pelo menos una naranja de graça.
“Ou está birrada, Rosé, ou tiene marimbuendo nel pié”, como no samba da nuestra rente
inzoneira, aqui na versão que ela entoou em plena Espanha, tirando la buena onda, kabrones.
Tu madre sequer pensava na possibilidad real de uma bomba terrorista no trem, como se
temia naquele momento.
A crença no noticiário e nos seus infortúnios nunca fizeram parte dos seus olhares
longínquos.
Se dependesse de tu madre, los abutres e los periodistas morreriam de hambre com
suas manchetes garrafales.
La realidade non passa de una opinón, non?, como dizia o titio-abuelito Timothy
Leary, mi hija.
O máximo que dizia tu madre, quando mostrava-lhe o El País nas bancas, era algo
como, perdoname em caso de infidelidad na reprodución de las palabras maternas:
“Pior é nos trópicos, adonde a febre da selva mata o que sobrou das chacinas...”
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