Caballeros Solitários Rumo do Sol Poente

“Sempre fui louco para ver o sol nascer quadrado para poder, finalmente, pôr a minha
leitura em dia”, desfiava as suas pabulagens o velho Tom Castro. Tom Castro que mantinha,
clandestinamente, uma pequeno alambique, pinga destilada de arroz e de bagaço de laranja,
num mocó do presídio.
Segundo o velho Tom Castro, a cadeia, não a escola, CUIDADO ESCOLA, vide placa
de trânsito, a cadeia era o melhor lugar do mundo para formar grandes homens e leitores como
ele. Condenado a pena máxima, por justos roubos a milionários perversos, havia cumprido o
seu tempo além da conta, além do 1/6.
Aproveitou que o Estado esquecera de liberá-lo, conforme previsto nas tábuas, e foi
mofando por ali mesmo, lesma é lesma, encalacrava-se na ilusão de achar-se um leitor de verdade,
o último deles, quando, à vera, não passava de um velho fornecedor, à guisa de terapia prisional,
de quadros para feiras populares, como a da Praça da República, na cidade de São Paulo.
Tom Castro odiava a possibilidade de estar solto outra vez, não havia nada que o
despertasse aqui fora.
Amores?
Ele ria de doer o estômago.
Família?
Ficou no ralo das punhetas e nas clínicas de aborto.
Posses?
Toda propriedade é um roubo, dizia o ladrão, numa entrevista imaginária que respondia,
cada vez com mais perguntas, todas as noites em que os inocentes carneirinhos contabilizados
não davam jeito no seu sono dos justos.
O que vai fazer quando se livrar das grades?
Enquanto tiver livros no mundo, só saio daqui morto. A rua tem mão dupla, terreiro do
demo da ansiedade, gabava-se. Ora, ora, só li Guerra & Paz 42 vezes, que merda, o diabo que
me livre de ser mais um analfabeto lá fora!.
Tom Castro, nascido na Vila Tolstoi, zona leste deste pueblo, defendia umas teses
estranhas, todas para esconder a sua suposta pequenez de pintor de quadros kitsch. Era o
melhor exemplo, há tempos, de um programa de artes plásticas nos presídios da América
Latina. Um programa que combinava pintura naif e redução de penas.
Master dos masters no gênero.
Uma das teses estranhas, não sabemos se era desculpa ou álibi picareta, era a de
que todo homem devia passar pelo menos dez por cento da sua vida na tranca, na cadeia,
assim seria menos idiota.
A única coisa de boa que o Estado poderia fazer por nós, de acordo com a mente
daquele velho ladrão, era essa leitura por força das circunstâncias.
Vigiar e Punir, ele adorava esse título.
“Por baixo, por baixo, o filho-da-puta aqui se vicia em ler a Bíblia,” rosnava, enquanto
não lia, enquanto só pintava telas com cavalos gigantes azulados.
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