Caballeros Solitários Rumo do Sol Poente

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Cap. XIV - Donde o biógrafo de mal-assombros tentava esquecer aquele rabo-de-peixe Nem sei se tentava à vera ou se francamente não conseguia. Nem, nada, n´algum, ninguém. O rabo daquela mestiça, mais para índia, que subia a Barão do Rio Branco, vinda do Bom Retiro, agora já se encontra no Largo do Paissandu... São João, atravessa as Grandes Galerias, carajo, Praça da República, Consolación, depois de horas de trabalho com agulhas industriales dos coreanos, que linda, pelo menos duzentos homens seguem seu rabo pela calle. Os lábios daquela mujer... Gloss dos desalmados... Aquele corte do olho... A pele lisa daquela pequeña... Aquele rabo que se mexe por toda a cidade, mais tarde no Love Story, boate-mor de San Pablo, a casa de todas as casas, como hay bisto outra madruga, diós de todos los meus infiernos-alabamas... Cap. XV - Da arte de pintar deitado Sem Chivas, el caballero Fodasno, delirante no último, voltaria a ser apenas um antigo pintor de rodapés, um homem pequeno que, de tão entregue à inércia e ao pântano das monstruosas ressacas, só pintaria deitado, caído, como as arrastadas e preguiçosas barras das paredes de todo el pueblo. Repare, meu anjo, esse quadrúpede que foge é tudo na vida de um outrora afundado hombre, este cavalo, o último dos cavalos que riem no planeta, ri mais do que o gato de Alice depois do ácido supremo, este cavalo pôs de pé, devolveu a la bida, o cavaleiro que avistas antes de dormir em sombras gigantes nos edifícios, como teu pai hay mostrado pelos buracos dos combongós de tua pequenita erristência. O desalmado carecia apenas de um rápido amparo do mundo, do mundo que não acolhe nem o mais saudável e cristão dos cavaleiros que deliram. 57
Sem o pangaré paraguayo, o cavaleiro não passava de um bicho minúsculo, uma pulga do próprio caballo, dessas pulgas de cadeiras dos últimos cinemas do centro das cidades grandes, lesadas, perdidas, incapazes de atrapalhar a percepção de qualquer filme, mesmo uma película vagaba. Não passa de um carrapato, melhor dizendo, daqueles que atraem bem-te-vis para o lombo de quadrúpedes que pastam na morta natureza e sobem nos ares nos seus bicos cantantes como maçãs piratas de Cezzanes, voando nas domingueiras da Praça da República. Não lhe gusta de la condición de bípede e o cavalo subtrai essa pobreza humana, como dita ao gravador deste biógrafo lo próprio caballero: “...a condição de bípede me faz lembrar das pernas tomadas pela crônica sensação de dormência, como se todos os formigueiros do mundo habitassem os membros inferiores nas manhãs de ressacas abomináveis. Tantos caminhos para se perderem essas formigas e fazem das minhas veias suas melhores roças de nuncas e fábulas, como se tivessem seguido todos os Jecas Tatus do universo, de modo que nem meu angiologista, o qual não procurei ainda por medo de diagnóstico apocalíptico, sabe mais o que fazer com esse formigueiro que festeja sobre meu corpo a existência do açúcar da desgraça, a diabetes do fim de feira de um alcoólatra. Sempre sinto que uma banda do corpo está muerta. Resta-me apenas o lado izquierdo, corazones, esse músculo cafona e sensacionalista, eternamente denunciador e cheio das suas palpitaciones fora de lugar e hora, sempre a ler Fernando Pessoa em qualquer gare ou despedida, corazón entreguista, por mais que eu tente manter distância das comociones baratas.” El corazón que nomeia, de longe, as lacunas, os buracos todos, não somente o da parte posterior do cérebro, é o que guarda os segredos e os batismos dos seus futuros donos. Melhor não dar ouvidos aos nomes de gente soprados por nuestros corazones. Nuestros corazones não passam de cupidos malucos que nos flecham de dentro para fuera, como aqueles pescadores que vêem as cidades de dentro dos seus Tietês, Tejos, Paraybas, Paraguays, Jaguaribes, Guadalquavires, Capibaribes... Morte a los cupidos. Cupidos do mundo inteiro, fudei-vos uns aos outros com as suas infalíveis e priápicas flechas que não matam uma mosca. Não se morre de amor nos trópicos. Como diz don Estebito, agora um caçador de formigas gigantes d´Áfricas - segundo me contou sua própria abuellita -, “estoy amando, estoy a mando do demo!” Cap. XVI - Donde a poesia não passa de uma maçã caramelada e derretida 58
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