Caballeros Solitários Rumo do Sol Poente

“Me gustam los caballeros solitários que buscam el suelo puente, mas bamos com calma
que la noche vai longe, comancheros”, disse o rei do punk-brega, numa tentativa de apaziguar
os espíritos sob aquela lua cheia e caliente. Sabia das coisas, tomava um composto diário de
pelo menos sete ervas guaranys e andava sobre águas revoltosas das barragens e dos rios que
banham a aldeia Piratininga, como o Tietê, o Pinheiros e o Tamanduateí, rios que haviam se
rebelado e espumavam ondas gigantes das quais voavam sapos como se saíssem da prancheta
de Don Laerte, renomado cartunista e chefe de uma gang de piratas bíblicos.
El concierto no porão del Camhaléon, na subida da Consolación, taberna de los
estudiantes, me gustan los estudiantes, torna-se um clássico do nuestro Elvis, do nuestro
Johnny Guittar que andava sobre as águas, por supuesto.
Meu vira-lata gospel, que latia “Jesus, Jesus, Jesus”, conforme assimilado do compadre
Schiavon, mestre em histórias em quadrinhos de subsolo deste mesmo sítio, cuspiu, senhoras
e senhores, um pedaço da cueca do gigante inimigo no palco. Justo aquele pedaço da cueca
envelhecido com os bagos e a quentura das fodas-não-dadas, das fodas que qualham e
sobem em forma de queijo gorgonzola para o juízo.
A platéia suspirou, riu, muxoxos gerais, e el cantante emendou uma versão dos
Ramones doravante denominada “Eu não acredito em promessas”.
“ENTONCES ME DÊ UM MOTIVO PARA NÃO CHORAR/ ME DÊ UM MOTIVO
PRA NÃO CHEIRAR COLA ESSA NOCHE”.
La noche está apenas começando, bravos comancheros!
Cap. XV - Dos Ramones e dos milagres
Milagrosamente levei aqueles ojos andaluzes, uma mulher com olhos de quem havia
sugado a fria cuia do mate da saudade de um cabloco de selva amazônica distante, una chica
com ojos de quem habia deixado um hombre em farrapos, mas que ainda sofria horrores.
Milagrosamente levei aqueles ojos andaluzes na garupa do meu pangaré da tríplice
fronteira ladeira arriba.
El perro evangélico nos seguia feliz pelo asfalto, latindo “Jesus, Jesus, Jesus...”
De lá de cima do meu rocintosco quadrúpede avistávamos os mortos do Cemitério da
Consolación, que zombeteavam das nossas pobres erristências.
Os mortos e os seus basfond darks, como se tudo fosse uma enorme cidade cheia de
Pedros Paramos y fantasmas guaranys.
Os mortos do Cemitério da Consolación, tentando reaver com os vermes os seus
velhos paus e buças para a última sessão masturbatória do além-túmulo. Talvez em intención
àquela gostosa que colava às minhas costas, que eles conheciam há muito da mesma área, seria
uma Párama Gigante, uma lenda, viejo Pedro?, mas que agora tinham o prazer de vê-la, musa,
alada, sobre um cavalo monstruoso quase a tocar no pangaré de São Jorge num Shazan
imaginário, sejam o que forem las cosas a essa altura das suas conscienciazinhas que
dependem de pilhas para movimentar-se. Coitadas de las cosas que vão se perdendo no vapor
do crack azulado da memória.
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