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sabia que a parte dele que não tinha nascido um monstro tinha morrido<br />
há muito tempo. A misericórdia era a coisa mais distante de sua mente<br />
enquanto seus olhos reivindicavam seu corpo.<br />
Ele rasgou a sua camisa, revelando polegada sobre polegada de<br />
pele imaculada. Não havia uma única cicatriz ou defeito. Ela não<br />
poderia ser sua. Ela era muito perfeita, simplesmente demais.<br />
Ele enrolou os dedos em seu ombro. Suave. Mais suave do que<br />
qualquer mulher que ele tivesse tocado. Nenhuma delas tinha sido<br />
como ela, nem sequer de perto, nem mesmo a mesma espécie, se você<br />
perguntasse a ele.<br />
Os ossos de seu ombro eram afiados contra sua palma. Tão frágil.<br />
Parecia uma boneca. Quebrável, mas bonita. Nada que ele estivesse<br />
destinado a possuir. Sua pele parecia suja em relação à dela e ele<br />
ergueu a mão alguns centímetros, esperando ela afastar a sua pele do<br />
seu toque.<br />
Ela não era como nada que ele já tivesse pensado em ter sob seu<br />
alcance. Não era para ela estar. Nada que ele estivesse destinado a tocar<br />
com suas mãos cicatrizadas e brutais.<br />
Ele não era digno.<br />
Não vale a pena.<br />
Não vale a pena.<br />
Não vale a pena.<br />
Algo quente e afiado agarrou-se ao seu peito. Ele não gostou, nem<br />
um pouquinho. Ele se empurrou da cama, cambaleando de pé. Ela ficou<br />
de costas, os olhos cheios de confusão e perguntas, e novamente aquela<br />
piscada de esperança. — É melhor parar com isso, — ele rosnou.<br />
— O quê? — Ela sussurrou.<br />
— A esperança. É um desperdício. — Ele a ergueu. Para ele, ela<br />
não pesava nada. Ele precisava que ela saísse, fora de sua visão. Ele a<br />
levou para fora do quarto até o quarto de visitas, que ele nunca tinha<br />
tido que usar antes. Ela tremeu contra ele e por alguma razão isso o<br />
deixou ainda mais irritado. Ele a deixou cair na cama e ela soltou uma<br />
respiração chocada. Ele se virou, cansado de olhá-la, de se perguntar,<br />
de duvidar de si mesmo.<br />
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