A ESCRAVA ISAURA - BERNARDO GUIMARAES

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Agora o desconhecerás; já não tem aquele exterior tão grosseiro e
desagradável, e tem tomado outras maneiras menos toscas. Toma ânimo, minha
filha; quando saíres deste triste calabouço, o ar da liberdade te restituirá a alegria e
a tranqüilidade, e mesmo com o marido que te dão poderás viver feliz...
— Feliz! — exclamou Isaura com amargo sorriso: — não me fale em
felicidade, meu pai. Se ao menos eu tivesse o coração livre como outrora... se não
amasse a ninguém. Oh!... não era preciso que ele me amasse, não; bastava que me
quisesse para escrava, aquele anjo de bondade, que em vão empregou seus
generosos esforços para arrancar-me deste abismo. Quanto eu seria mais feliz do
que sendo mulher desse pobre homem, com quem me querem casar! Mas ai de
mim! devo eu pensar mais nele? pode ele, nobre e rico cavalheiro, lembrar-se ainda
da pobre e infeliz cativa!...
— Sim, minha filha, não penses mais nesse homem; varre da tua idéia esse
amor tresloucado; sou eu quem te peço e te aconselho.
— Por que, meu pai?... como poderei ser ingrata a esse moço?...
— Mas não deves contar mais com ele, e muito menos com o seu amor.
— Por que motivo? Porventura se terá ele esquecido de mim?...
— Tua humilde condição não permite que olhes com amor para tão alto
personagem; um abismo te separa dele. O amor que lhe inspiraste, não passou de
um capricho de momento, de uma fantasia de fidalgo. Bem me pesa dizer-te isto,
Isaura; mas é a pura verdade.
— Ah! Meu pai! Que está dizendo!... se soubesse que mal me fazem essas
terríveis palavras!... deixe-me ao menos a consolação de acreditar que ele me
amava, que me ama ainda. Que interesse tinha ele em iludir uma pobre escrava?...
— Eu bem quisera poupar-te ainda este desgosto; mas é preciso que saibas
tudo. Esse moço... ah! Minha filha, prepara teu coração para mais um golpe bem
cruel.
— Que tem esse moço?... perguntou Isaura trêmula e agitada. Fale, meu
pai; acaso morreu?...
— Não, minha filha, mas... está casado.
— Casado!... Álvaro casado!... oh! não; não é possível!... quem lhe disse,
meu pai?...
— Ele mesmo, Isaura; lê esta carta.
Isaura tomou a carta com mão trêmula e convulsa, e a percorreu com olhos
desvairados. Lida a carta, não articulou uma queixa, não soltou um soluço, não
derramou uma lágrima, e ela, pálida como um cadáver, os olhos estatelados, a boca
entreaberta, muda, imóvel, hirta, ali ficou por largo tempo na mesma posição; dir-seia
que fora petrificada como a mulher de Ló, ao encarar as chamas em que ardia a
cidade maldita.
Enfim por um movimento rápido e convulso atirou-se ao seio de seu pai, e
inundou-o de uma torrente de lágrimas.
Este pranto copioso aliviou-a; ergueu a cabeça, enxugou as lágrimas, e
pareceu ter recobrado a tranqüilidade, mas uma tranqüilidade gélida, sinistra,
sepulcral. Parecia que sua alma se tinha aniquilado sob a violência daquele golpe
esmagador, e que de Isaura só restava o fantasma.
— Estou morta, meu pai!... não sou mais que um cadáver... façam de mim o
que quiserem...
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