Der Scout - Igelity

Es wurde Mittag. Die Sonne brannte mit fast versengender Gluth
hernieder, und der Sand war heiß und so tief, daß die Pferde in
demselben förmlich wateten. Das erschwerte das Vorwärtskommen.
Gegen zwei Uhr stiegen wir abermals ab, um den Pferden
den Rest des Wassers zu geben. Wir selbst tranken nicht. Old
Death litt es nicht. Er war der Meinung, daß wir den Durst viel
leichter als sie ertragen könnten, die uns durch diesen Sand zu
schleppen hätten.
»Uebrigens,« fügte er schmunzelnd hinzu, »habt Ihr Euch brav
gehalten. Ihr wißt gar nicht, welche Strecken wir zurückgelegt haben.
Ich sagte, daß wir erst am Abend am Elm-Creek sein wollten,
aber wir werden ihn bereits nach zwei Stunden erreichen. Das ist
ein Stückchen, welches uns nicht leicht Einer mit solchen Pferden
nachmachen wird, zumal es unter uns Einen gibt, welcher auf dem
Pferde sitzt wie eine Wäscheklammer auf der Leine.«
Er meinte mich, und er hatte Recht. Meine Haltung war nichts
weniger als elegant oder malerisch zu nennen. Ich hielt die Beine
weit vom Pferde ab und fühlte eine Art krampfhafter Ergebung, in
welcher mir schließlich Alles gleichgültig war. Es war mir jetzt klar
bewußt, wie recht gestern Old Death gehabt hatte, als er behauptete,
daß im Westen von Poesie keine Rede sei. Nun bog der Alte
ein wenig von der westlichen Richtung nach Süden ab.
»Ein wahres Wunder ist es,« erklärte er, »daß wir noch nicht
auf die Fährte eines Comanchen gekommen sind. Sie haben sich
jedenfalls mehr nach dem Flusse hingezogen. Welch eine Dummheit
von ihnen, so lange Zeit nach dem entkommenen Apachen zu
suchen. Wären sie stracks über den Rio grande hinüber, so hätten
sie die Apachen überrascht.«
»Sie werden sich sagen, daß sie das auch jetzt noch thun können,«
meinte Lange, »denn wenn Winnetou mit dem Verwundeten nicht
glücklich hinübergekommen ist, so haben die Apachen keine Ahnung,
daß die verrätherischen Comanchen ihnen so nahe sind.«