Der Scout - Igelity

Sein leerer Blick blieb an meinem Gesichte haften, aber er sprach
kein Wort. Da fuhr Gibson ihn in drohendem Tone an:
»Deinen Namen wollen wir hören. Nenne ihn sofort.«
Der Gefragte wendete den Kopf nach dem Sprecher und antwortete
halblaut in ängstlichem Tone wie ein eingeschüchtertes Kind:
»Ich heiße Guillelmo.«
»Was bist Du?«
»Dichter.«
Ich fragte weiter:
»Heißest Du Ohlert? Bist Du aus New-York? Hast Du einen
Vater?« Aber alle Fragen verneinte er, ohne sich im mindesten zu
besinnen. Man hörte, daß er abgerichtet war. Es war gewiß, daß,
seit Ohlert sich in den Händen dieses raffinirten Mannes befand,
sich sein Geist mehr und mehr umnachtet hatte.
»Da habt Ihr Euern Zeugen!« lachte der Bösewicht. »Er hat Euch
bewiesen, daß Ihr Euch auf einem falschen Wege befindet. Also
habt die Gewogenheit, uns von jetzt an ungeschoren zu lassen!«
»Will ihn doch um etwas Besonderes fragen,« sagte ich. »Vielleicht
ist sein Gedächtniß doch noch stärker als die Lügen, die Ihr
ihm eingepaukt habt.«
Mir war ein Gedanke gekommen. Ich zog die Brieftasche hervor,
durch deren Verschluß das Wasser beim heutigen Bade nicht gedrungen
war. Ich hatte das Zeitungsblatt mit Ohlert’s Gedicht in
derselben, nahm es heraus und las langsam und mit lauter Stimme
den ersten Vers. Ich glaubte, der Klang seines eigenen Gedichtes
werde ihn aus seiner geistigen Unempfindlichkeit reißen. Aber er
blickte fort und fort auf sein Knie nieder. Ich las den zweiten Vers,
ebenso vergeblich. Dann den dritten:
»Kennst Du die Nacht, die auf den Geist Dir sinkt,
Daß er vergebens um Erlösung schreit,
Die schlangengleich sich um’s Gedächtniß schlingt
Und tausend Teufel in’s Gehirn Dir speit?«