Der Scout - Igelity

»Mensch, hast Du Bier?« schrie ihn Einer an. »Deutsches Bier?«
Der geängstigte Wirth bejahte.
»Das wollen wir trinken. Aber bist Du auch selbst ein Deutscher?«
»Nein.«
»Das ist Dein Glück. Das Bier der Deutschen wollen wir trinken;
sie selbst aber sollen in der Hölle braten, diese Abolitionisten, weiche
dem Norden geholfen haben und schuld sind, daß wir unsere
Stellen verloren!«
Der Wirth zog sich schleunigst zurück, um seine noblen Gäste
so rasch wie möglich zu bedienen. Ich hatte mich unwillkürlich
umgedreht, um den Sprecher anzusehen. Er bemerkte es. Ich bin
überzeugt, daß in meinem Blicke gar nichts für ihn Beleidigendes
lag; aber er hatte einmal keine Lust, sich ansehen zu lassen, vielleicht
große Sehnsucht, mit mir anzubinden, und schrie mir zu:
»Was starrst Du mich an! Habe ich etwa nicht wahr gesprochen?«
Ich wendete mich ab und antwortete nicht.
»Nehmt Euch in Acht!« flüsterte Old Death mir zu. »Das sind
Rowdies der schlimmsten Sorte. Jedenfalls entlassene Sklavenaufseher,
deren Herren durch die Abschaffung der Sklaverei bankerott
geworden sind. Die haben sich nun zusammengethan, um allerlei
Unfug zu treiben. Es ist besser, wir beachten sie gar nicht. Trinken
wir rasch aus, um dann zu gehen.«
Aber grad dieses Flüstern gefiel dem Manne nicht. Er schrie zu
uns herüber:
»Was hast Du Heimliches zu reden, altes Gerippe? Wenn Du
von uns sprichst, so thu’ es laut, sonst werden wir Dir den Mund
öffnen!«
Old Death setzte sein Glas an den Mund und trank, sagte aber
nichts. Die Leute bekamen Bier und kosteten. Das Gebräu war
wirklich gut; die Gäste befanden sich aber in ächter Rowdylaune