Ein Toter erwacht

schen oder medizinischen Projekt) und hatte eine
zierliche Assistentin, die verzweifelt wünschte, von
ihm geschwängert zu werden (war C weiblichen Geschlechts,
hatte C einen feinsinnigen Assistenten, den
es nach nichts dringender verlangte, als C schwängern
zu dürfen, eine Umkehrung, die die Geschlechtszugehörigkeit
von A und B änderte). Die Lösung
gestaltete sich gewöhnlich überaus demokratisch
und rücksichtsvoll, war geistig sehr reif, stellte
alle Beteiligten zufrieden – und war grausam langweilig.
Wo waren die Dramen, die sich mit König Ödipus,
Julius Cäsar, Die Heilige Johanna und Die Katze auf dem
heißen Blechdach messen konnten Verloren im Strom
der Zeit. Nach allem Anschein besaß Minerva keine
Dramaturgen mit dem Reichtum eines Shakespeare,
der Leidenschaftlichkeit eines Ibsen, der Wurzelhaftigkeit
eines Tennessee Williams. Minervische Dramaturgen
bedeutenden Charakters gab es nicht. Sie
gingen allesamt rundum sicher. Sie hungerten nicht,
wurden nicht verfolgt und nicht angezweifelt. Sie waren
perfekte hygienische Produkte einer perfekten
hygienischen Welt. Sie waren Zombies.
Gleichartig stand es um die Musik. Nichts ließ sich
auch nur annähernd mit den Werken Bachs, Beethovens
und Brahms vergleichen, nicht einmal mit denen
von Strauß. Keine Glut. Keine Leidenschaft. Keine
Ergriffenheit. Die besten minervischen Werke entsprachen
den schlechtesten Werken Mozarts. Selbst
die volkstümliche Musik und die volkstümlichen
Lieder waren vereinheitlichter Stumpfsinn.
Offensichtlich beherrschten die Minervier hervorragende
Wissenschaften und Technologien, die sie in