Ein Toter erwacht

Tropfen zu verlieren, füllte er seinen Mund mit der
scharfen Flüssigkeit. Dann schluckte er.
Selbst als junger, übermütiger Fähnrich hatte sich
Hamilton im Dienst niemals einen Schluck Alkohol
erlaubt. Er hatte andere Männer verachtet, von denen
er wußte, daß sie auf Wache tranken. Jetzt konnte er
nur noch sich selbst verachten. Und er verachtete
sich, weil man ihn zum Überleben bestimmt hatte.
Der Whisky schmeckte bitter. Hamilton hustete
und trank mehr. Der zweite Schluck schmeckte weniger
bitter, aber das änderte nichts an der Tatsache,
daß der Kapitän der Dag Hammarskjöld sich auf dem
Weg der Zerrüttung befand.
»Was denn, zum Teufel« schimpfte er laut. »Ich
bin allein. Wer soll schon erfahren, daß Kapitän Hamilton,
Absolvent von fünfundsiebzigtausend Raumflugstunden,
Träger des Raumdienstehrenkreuzes, sich
zerrüttet«
»Ich, Kapitän.« Die Stimme gehörte Orlando Brackley.
»Machen Sie sich deshalb keine Sorgen.« Orlando
schwebte in der Nullschwerkraft wie ein anmutiger
Vogel über das Navigationsdeck.
»Verzeihen Sie. Leutnant.«
»Glauben Sie, Kapitän, Sie seien der einzige mit
feuchten Augen« Graziös ließ sich Orlando vor Hamilton
mit den Füßen auf den Teppichboden sinken.
Er bewegte sich immer graziös. Idris beneidete ihn.
Die Jugend ... Orlando war erst dreiundzwanzig.
»Wie geht es den Kindern«
»Alles ruhig. Sie machen keine Schwierigkeiten.
Die Versorgungssysteme funktionieren normal.«
»Und die Damen«
Orlando lachte. »Ah, die Damen. Nicht einfach