Ein Toter erwacht

glaube es – meine Erinnerungen. Wenn Sie, schönes
Trugbild, mich vom Wahrheitsgehalt Ihrer Behauptungen
nicht restlos zu überzeugen vermögen, ziehe
ich mich zurück in das große Nichts, wo es keine
Trugbilder, keine Alpträume und keine Erinnerungen
gibt. Also reden Sie, aber schnell. Ich höre zu, doch
nicht sehr lange.«
»Gedulden Sie sich ein bißchen«, sagte sie. »Ihre
Reaktionen werden registriert. Ich muß meine Kollegen
konsultieren.«
Ihren Worten folgten Dunkelheit und Schweigen.
Es schien, als habe das Mädchen sich plötzlich aufgelöst.
»Ich zähle bis zwanzig«, rief er, nunmehr außerstande,
die Stimme zu hören, über die er verfügte,
ohne zu wissen, ob das Mädchen ihn vernahm. »Sind
Sie dann nicht mit beweiskräftigen Informationen zur
Stelle, mache ich Schluß. Ich schwöre es.«
Er begann zu zählen. Eins, zwei, drei, vier, fünf ...
Bei siebzehn kam sie zurück. Er sah ihr schwarzes
Haar, ihr blasses Gesicht, die goldene Tunika. »Man
hat entschieden, daß Sie die relevanten Fakten erfahren
sollen. Wir hoffen, daß Sie in der Lage sind, sie zu
verkraften. Sie starben vor schätzungsweise fünftausenddreihundertundsiebzig
Erdjahren auf jene Weise,
an die Sie sich entsinnen. Ihr Raumschiff, die Dag
Hammarskjöld, wurde durch drei Explosionen zerstört,
die, wie wir vermuten, absichtlich verursacht wurden.
Das Wrack trieb über die Marsbahn und sogar
über die Plutobahn hinaus. Es geriet in eine exzentrische
Umlaufbahn, etwa sechs Milliarden Erdmeilen
von der Sonne entfernt. Wir bargen es. Durch eine
ungewöhnliche Gunst des Schicksals blieb Ihre obere