Die Bhagavad Gita

Wir kennen das Schicksal
Zerstörter Familien:
Die Bräuche versinken,
Das Laster greift um sich,
Entweiht die Frauen.
Und sind sie verdorben,
Kommet Kastenmischung:
Der Fluch der Verwirrung
Entwürdigt die Opfer,
Verdammt die Zerstörer.
Reis nicht, noch Wasser
Werden geopfert,
Die Ahnen selbst müssen
Ohne Ehrung fallen
Vom Heim des Himmels.
So wirkt der Frevel
Des Brudermordes:
Das Einstige, das Heilige
Ist hin und vergessen.
Das ist das Los derer,
Die Kaste und Ritus verloren:
Endloses Dunkel und
Zweifel und Hölle.
Wie heißt, oh Krischna,
Die Schuld, die ich plane?
Mord heißt der Frevel,
grausigster Brudermord!
Bin ich denn wirklich
So gierig nach Macht?
Viel lieber lass die
Missratenen Söhne
Von Dhritaraschtra
Mit ihren Waffen
Rasch mich besiegen:
Ich will nicht kämpfen,
Will sie nicht schlagen.
Ist doch mein Tod mir
Lieber als Mord.
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