Schachnovelle

Schachnovelle
Dr. B.-Erzähler Glücklicherweise fiel das Verhör diesmal kurz aus, und
ich brachte das Buch heil in mein Zimmer. Endlich war
ich wieder in meinem Zimmer, endlich allein und doch
nicht mehr allein! Nun vermuten Sie wahrscheinlich,
ich hätte sofort das Buch gepackt, betrachtet, gelesen.
Keineswegs! Erst wollt ich die Vorfreude auskosten,
dass ich ein Buch bei mir hatte. Wollte die künstlich
verzögernde und meine Nerven wunderbar erregende
Lust erleben, mir auszuträumen, welche Art Buch es
am liebsten sein sollte: Projektion von Texten,
Buchstaben, Kalligraphie, Dichtung, Zeitungen in
verschiedenen Sprachen.
Dr. B.-Spieler und
Dr. B.-Erzähler …viele, viele Buchstaben, viele, dünne Blätter!...
Literatur… ein Roman… oder.. Gedichte…
Balladen…!
Dr. B.-Erzähler Sehr eng gedruckt sollte es vor allem sein, sollte viele,
viele Lettern enthalten, viele, viele Seiten, damit ich
länger daran zu lesen hätte. Und dann wünschte ich
mir, es sollte ein Werk sein, das mich geistig
anstrengte, nichts Flaches, nichts Leichtes, sondern
etwas, das man lernen, auswendig lernen konnte,
Gedichte, und am besten - welch verwegener Traum! -
Goethe oder Homer.
Langsam öffnet Dr. B.-Spieler die Augen.
Er unterdrückt den Impuls, das Büchlein im Zorn
aus dem Fenster zu schleudern. Verzweiflung.
Beruhigung. Dann setzt er sich hin und blättert
verdrossen die Seiten durch.
Dr. B.-Erzähler Es war nichts anderes als ein Schachrepetitorium, eine
Sammlung von hundertfünfzig Meisterpartien. Nichts
als die nackten quadratischen Diagramme der einzelnen
Meisterpartien und darunter mir zunächst
unverständliche Zeichen.
Dr. B.-Spieler a2-a3, Sf1-g3...?
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