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idealizado, pero le falta carisma y su discurso, aunque erudito, no obtiene el
reconocimiento que anhela. En vida de su hermano, por razones obvias que
asume; fallecido éste, se da cuenta de que no sólo le falta su fuerza sino su
capacidad de sacrificio. Es inútil, por tanto, que todavía clame por la matanza de
Tianamen; que vaticine el peor destino para Europa sin el poder del comunismo
tras el telón; que lamente el desatino en el que sucumbirá el sistema capitalista;
que, con buen olfato, prevea la catástrofe que se cierne sobre los Balcanes… Es
inútil porque, a diferencia de su hermano, es también un hedonista y, como decía,
un esteta. Por todo ello, mi madre simbolizaba lo que más amaba: rebeldía,
belleza y una educación cosmopolita.
Juntos se convirtieron en invitados imprescindibles entre las gentes más
progresistas y cultivadas de la ciudad, triunfando de forma que no había tertulia o
cena relevante a la que no asistieran. El nuevo entorno procuró a mi madre
encargos en distintos sectores y, de la mano de un editor, su primer libro que
realizó con un periodista entusiasta como ella de situaciones límite y temas
marginales. “Travesti”, se llama y - como su nombre indica - es un extenso
recorrido, a través de catorce historias, de la experiencia vital que lleva a un ser
humano a esa transformación profunda. Afortunadamente los abuelos ni se
enteraron de este trabajo que los hubiera puesto al borde del colapso cada vez que
mamá salía con sus bártulos en busca de los protagonistas del libro. Por su parte,
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