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película apasionadamente, prolongando así aquella afición que compartíamos.
Una costumbre que continuaría luego nuevamente en París, hasta el día que me
llamó Bonny Spencer anunciándome su muerte.
¿Y Maurice? Su historia con Maurice parecía seguir. A veces la oía hablar
quedo a medianoche. Otras, hacía veloces escapadas de las que regresaba radiante.
Y yo odiaba a Maurice. Detestaba su tono prepotente y sus burlas; y, sobre todo,
que me la arrebatara. La complicidad que suponía entre ambos, conseguía sacarme
de quicio hasta el punto de que con frecuencia extendía mi rabia hacia mi madre,
preguntándome una y otra vez para qué diablos había huido de sus padres si
Maurice le ofrecía lo mismo que había abandonado.
Maurice venía alguna que otra vez a Barcelona. En cuanto ponía un pié en
casa, los abuelos, tras un brevísimo saludo, se pertrechaban en su habitación
esperando a que se largara que, todo hay que decirlo, lo hacía rápido: solían ser
los minutos que mamá tardaba en arreglarse. Si me topaba con él, me miraba con
su habitual sorna y, con la misma, me preguntaba por mi futuro como escritor, o
qué leía en aquel momento. A Maurice le gustaba el cuadro de Bacon que mamá
había traído aquel invierno y la colección de dibujos de Fortuny: solía quedarse
varios minutos contemplando el hombre descompuesto y multiplicado del
primero. Luego aparecía mamá ‘vestida de cena con Maurice’ y él siempre se
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