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Mamá encontró a Marcia por el encargado del parking que estaba justo delante de
casa, un argentino con el que Marcia y su marido compartían piso. De los tiempos
en Chateaurenard, mi madre había aprendido a preguntar por el barrio cualquier
cosa que precisara. Algo impensable en París, donde nuestro vecindario se trataba
con la cortesía imprescindible. Y en ocasiones ni eso.
Marcia nos sirvió la cena en una preciosa mesa en la que chispeaban flores
y velas. A la abuela se la veía un poco atolondrada, pero estaba muy guapa con su
suave cabello blanco recogido con dos peinetas de carey, los labios sonrosados y
un echarpe azul sobre los hombros. Acostumbrada a ocuparse de todo, hizo el
gesto de levantarse varias veces en busca de vino, pan o las medicinas del abuelo.
Pero mi madre la retenía y, como por arte de magia, en dos segundos, aparecía
Marcia para procurar cuanto fuera preciso. Pronto comprendí que no había más
magia que un timbre bajo la mesa que la avisaba.
En el momento de acostarnos, nos descubrimos inquietos y expectantes
pero, al despertar, recuperados de las primeras emociones, resurgimos dispuestos
a emprender aquella nueva vida.
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