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que los había escrito, acusándolo de místico de pacotilla. Pobre Mich, ¡pensar que
se los leí todos y aguantó!
Los paseos por el mercado de Passy, por las tiendas de segunda mano del
Marais o la noche que mamá nos invitó a cenar al Lucas Carton, son varios de los
mejores momentos de aquellos días pero, con una clara ventaja, gana el domingo
en que Mich se empeñó en ir a pintar retratos a los turistas en la Place du Tertre.
Como pensé que nadie iba a hacerle caso, me ofrecí acompañarla urgiéndole a
salir temprano de casa para coger un buen sitio.
Pasó más de una hora en la que Mich no se comió un rosco y en la que,
además, tuvo que aguantar una manifiesta hostilidad de algunos artistas habituales
que la obligaron a cambiar su taburete y enseres varias veces. Entonces Mich,
aburrida, me dijo que me sentara que me dibujaría a mí. A punto de terminar,
llegó mi madre con Hugo que fue el siguiente. Mientras me dibujaba, varias
personas ya se habían parado para ver cómo nacía mi cara entre sus lápices: es
conocido que un niño siempre enternece. Pero Hugo, con su aspecto de vikingo
imponente, fue determinante. Antes de acabar su retrato, Mich ya tenía dos
personas esperando, y luego dos más , tres..., y así hasta las cuatro de la tarde
momento en que paró porque quiso y porque con más de seis mil francos en el
bolsillo estaba radiante. Y es que Mich era realmente genial. Sus retratos, sin los
colorainas que ponía en los óleos y acuarelas, estaban francamente bien y además
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